| Tes grains de beauté dans le dos
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| Je les ai comptés un par un
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| Comme les points dans ces jeux idiots
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| Qu’on relie pour faire un dessin
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| Et pour ta peau de léopard
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| Moi j’aurais marché sur les mains
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| Que reste-t-il de nos grands soirs
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| Quand s’en vient le petit matin?
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| Rappelle toi que l’on riait
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| Nous étions ivres un jour sur deux
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| Tu dansais, moi je titubais
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| Et nous en prenions jusque aux yeux
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| Mais quand c’est fini c’est trop boire
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| Quand c’est rendre tout ce trop plein
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| Que reste-t-il de nos grands soirs
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| Quand s’en vient le petit matin?
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| Et toute la nuit sur cette place
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| S’embrasser au cœur de la foule
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| Ta mèche que la brise agace
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| Comme une petite vague qui roule
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| Était-ce le vent de l’histoire
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| La promesse des beaux lendemains
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| Que reste-t-il de nos grands soirs
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| Quand s’en vient le petit matin?
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| Tes grains de beauté dans le dos
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| C’est à peine si je m’en souviens
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| C’est comme les fleurs, comme les photos
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| C’est comme les vieux horaires de train
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| C’est comme rangé dans un tiroir
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| Ça fane, ça jaunit, ça déteint
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| Que reste-t-il de nos grands soirs
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| Quand s’en vient le petit matin? |