| Souffrant, probablement
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| D’avoir fait l’acrobate
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| J’essayais un traitement
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| De médecine hydropathe
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| Savoir un bain brûlant
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| Comme l’est l’eau des pâtes
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| Dans le gros ventre blanc
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| D’une baignoire à pattes
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| Je baignais dans ma vase
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| Et regardais crever
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| Des petites bulles de gaz
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| Me plaisant à rêver
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| Que je portais la robe
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| De bure ou le burnous
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| D’où jaillissaient les globes
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| Cagneux de mes genoux
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| La mare m’appelait
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| Comme ce qui est trouble
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| Comme ce qui est laid
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| Comme ce qui est double
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| Ce qui a deux côtés
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| Comme tout ce qui cache
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| Sous sa lisse surface
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| Un monde tourmenté
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| Le brouillard enveloppant
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| Le murmure de la mousse
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| De même que le serpent
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| Du tuyau de la douche
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| Le groin du sèche-cheveux
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| Et le savon baveux
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| Evoquant un crapaud
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| Assis et vert de peau
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| Affligé de pustules
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| Ou encore mes rotules
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| Émergées devant moi
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| Ouvrant des yeux fendus
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| Sur mon individu
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| Comme sur une proie
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| Les yeux d’un caïman
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| Ramenaient à maman
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| Ma mère avait si peur
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| Que je tombe dans la mare
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| Et dans ce qui est trouble
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| Et dans ce qui est double
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| Ce qui a deux côtés
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| Et dans tout ce qui cache
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| Sous sa lisse surface
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| Un monde tourmenté
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| Mon eau refroidissait
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| Le trou du dévidoir
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| En avalait l’excès
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| Et je l'écoutais boire
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| À petites gorgées
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| Au bout de la baignoire
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| Où il est ménagé
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| Sorte de grotte noire
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| Terrier a deux entrées
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| L’autre étant le siphon
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| Par où les eaux s’en vont
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| À grands bruits aspirées
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| Dans le réseau d’artères
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| De la tuyauterie
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| Jusqu’a l’humide abri
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| Au centre de la terre
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| Solitaire et sévère
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| Meublé de stalactites
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| D’une femme aux yeux verts
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| Comme la mare interdite
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| Elle est représentée
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| Au pied de Saint-Michel
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| Ou de Saint-Georges en selle
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| En hydre épouvantée
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| Le Saint l’immobilise
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| Brandissant son épée
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| Je l’ai vu à l'église
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| Il va la découper
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| Car elle est un dragon
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| Et sa tête est affreuse
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| Quand elle sort de ses gonds
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| Mais si elle est heureuse
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| Plus d'écailles, plus d’ailerons
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| Ses cheveux font des boucles
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| Au milieu de son front
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| Rutile une escarboucle
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| C’est un très beau rubis
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| Que la vouivre abandonne
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| Auprès de son habit
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| Lorsqu’elle se déboutonne
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| Dans l’herbe de la rive
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| Avant d’entrer dans I’eau
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| Voici ce qui arrive
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| A qui a le culot
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| De toucher son trésor
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| Lorsqu’elle est dans l'étang
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| Voici quel est le sort
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| Funeste qui l’attend:
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| Onduleux et rampant
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| Tout un flot de serpents
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| Surgit et vous dévore
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| Et si dans un effort
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| Ou plutôt par miracle
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| On échappe au festin
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| Le rubis dans le sac
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| Se transtorme en crottin
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| Ma mère avait si peur
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| Que je tombe dans la mare
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| Par le trou du trop-plein
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| Une voix fit coucou
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| Elle y passa la main
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| Elle y passa le cou
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| Elle y passa un bras
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| Une jambe, un genou
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| Arrivant du Jura
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| Car c’est là le chez-nous
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| Le pays où est née
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| La vouivre des lavoirs
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| On passe sans les voir
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| Lis sont abandonnés
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| Au cresson des fontaines
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| Et a l'écroulement
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| Ce sont des monuments
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| D’une époque lointaine
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| Elle a quitté les vignes
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| Où l’on fait du vin jaune
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| Elle est venue en ville
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| Car c’est là qu’est la faune
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| Laissant les vieilles poutres
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| Les ruines de châteaux
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| Et leurs douves sans eau
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| Sans brochets et sans loutres
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| Elle a pour privilège
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| La jeunesse éternelle
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| Sa peau se renouvelle
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| Y compris celle du siège
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| Elle est toujours gracieuse
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| Son corps est souple et beau
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| Sa vue est délicieuse
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| Et le savon-crapaud
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| Ouvrait de grands yeux vides
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| Mais néanmoins avides
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| Que deux bulles lui faisaient
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| Dans mes paumes en creuset
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| Je lui donnais à boire
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| Un peu d’eau, qu’elle buvait
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| C'était charmant à voir
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| Comme son derrière bien fait
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| De sa langue bifide
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| C’est-à-dire à deux bouts
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| Que les serpents dévident
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| Pour s’informer de tout
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| Et d’un peu de salive
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| Salive vaut lessive
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| Chez les hydres-griffons
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| Elle me mit en savon
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| Et je me laissais faire
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| Grand amateur de soins
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| D’huile de vétiver
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| De teinture de benjoin
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| Trouvant très agréable
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| Que l’on s’occupe de moi
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| Comme maman, autrefois
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| De l’enfant malléable
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| Maman avait si peur
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| Que je tombe dans la mare
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| La mare qui est trouble
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| La mare qui est double
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| Et qui a deux côtés
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| Comme tout ce qui cache
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| Sous sa lisse surface
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| Un monde tourmenté
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| «N'essaie pas de me suivre
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| Chacun va son chemin»
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| Disant ces mots, la vouivre
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| Me serra la main
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| Emporta ses richesses
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| Dans le petit trou noir
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| Et qui chuintait sans cesse
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| Au bout de la baignoire
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| Comme Sainte-Marguerite
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| De la légende dorée
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| Où elle y est décrite
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| Sortant régénérée
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| Du ventre du dragon
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| Je me sentais renaitre
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| Vivant et heureux d'être
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| Dans un état second
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| Les pieds dans les voraces
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| Chenilles du tapis
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| Sans retrouver de traces
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| De vouivre, de rubis
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| Questionnés sur ce point
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| Le savon, la pierre ponce
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| Taciturnes témoins
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| Demeuraient sans réponse |