Інформація про пісню На цій сторінці ви можете ознайомитися з текстом пісні J'lève Mon Verre, виконавця - Shurik'n. Пісня з альбому Où Je Vis, у жанрі Рэп и хип-хоп
Дата випуску: 27.02.2003
Лейбл звукозапису: Capitol
Мова пісні: Французька
J'lève Mon Verre(оригінал) |
Serval diseur d’images, fils |
Ouaiiiis ! |
J’lève mon verre à ceux qui croient plus en rien |
À ceux qui, chaque matin, s'étirent dans le brouillard |
Et piquent du nez dans un café noir |
À ces aubes rouges rubis, à ces derniers levés de soleil qui n’ont pas de prix, |
et ce parvis nappé de groseilles |
À ces femmes qui au réveil ne sentent rien sous leurs mains |
Ces mômes armés de fusils en treillis qui ne pensent pas à demain |
J’lève mon verre à ceux qui dorment sous des tôles par-ci par-là; |
et à tous ces morts de luxe qui pourrissent dans des villas |
J’lève mon verre à la naissance d’un gosse qui rempli une fosse |
À ces crosses qui servent souvent de hochet, ceux qui endossent la connerie de |
l’autre et se vautrent sans rechigner |
Comme un pigeon résigné, pleurant qu’il n’a pas fait exprès |
À ces pères qui se crèvent le cul pour que leur fils deale du shit et ceux |
Qui ne voient pas leurs francs violé les terres vierges de leurs filles |
À toutes ces villes fantômes, tachées de corbeaux |
Oeuvre d’un crétin hors-normes |
Allez J’lève mon verre à l’Homme |
J’lève mon verre à ceux qui roussissent au cagnard blindé |
Ceux qui croupissent à l’ombre coincé derrière une porte blindée |
À ceux qui savent mais la ferment, ces vérités sans oxygène |
Ces libertés bardées de chaînes et ce vent de folie qui se déchaîne |
Ces pochtrons au comptoir, leur regard comme leurs jours ternes |
Ces sourires en costumes qui tuent, pour remplir une citerne |
À ceux qui ne voient pas la mort autrement qu’au combat |
À celui qui croit qu’il s’en sortira, la chance sourit à ceux-là |
À tous mes potes présents et à ceux déjà partis |
À tous ceux qui n' ont pas voulu jouer par peur de perdre la partie |
À ces sacrés souvenirs qu’on garde enfouis au fond de sa tête, qu’on calme à |
coup de fumette chaque fois que le relent guette |
Ces coeurs touchés, ces corps couchés, ces âmes fauchées |
Comme un blé trop vert, maudits soient les moissons de la colère. |
Mon verre? |
J’le lève aux rumeurs enivrantes qui envoûtent l’esprit d’un crétin |
hors-normes |
Allez J’lève mon verre à l’Homme! |
À tous ces gouvernements pourris, à tous leurs suicidés |
À tous ceux qui sourient bêtement, à toi qui jette les dés |
Et même si des fois, certains s'écrient: «Ça y est c’est décidé cette fois je |
le fais.» |
J’lève mon verre à ceux qui n’ont pas le cul béni par les fées |
À ceux qui se le bronze au soleil, qui font leur pays des merveilles |
Et à tous les faignants dont le désir puissant est de faire pareil |
À toutes ces mères qui savent trop bien pour avoir veillé la veille, que |
Sur notre bonne vieille Terre rien n’est plus cher que l’oseille |
À toutes ces balafres au sucre qu’une note salée laissera et |
La mère absente qui exulte dés qu’une moitié s’en va |
J’lève mon verre a ces poches trouées par les doigts et |
Celles trouées par le poids des sous, ceux qui ont toujours eu le choix |
À toutes ces pensées rances qui n’enfantent que dans la souffrance et |
À ces immenses crétins qui nous appellent la sous-France |
À ceux qui relativisent bien, à ceux qui m’en veulent, ouais ! |
Que ceux-là réfléchissent et visent bien! |
J’lève mon verre à ces troncs tendres, à leurs écorces de pierre et |
À ceux qui en prennent plein les dents et malgré tout les serrent |
À ces sacs Vuitton pleins, à ces cartons par-terre |
À ceux qui partent pour des diam’s et qui reviennent avec du verre |
À ceux qui se croient au paradis et qui ont les poils qui crament abusé |
Ce nectar de la vie que la mort s’exclame bien en user |
À ce bon vieux bitume d’où naît le flash qui nourrit ma plume |
Et vos yeux |
Allez j’lève mon verre à l’Homme |
Ouais, on manque de neurones fils |
Faut pas que ça t'étonnes. |
(переклад) |
Сервал образів, син |
Так! |
Я піднімаю келих за тих, хто більше ні в що не вірить |
Тим, хто щоранку тягнеться в тумані |
І ніс пірнає в чорну каву |
До тих рубіново-червоних світанків, до тих останніх безцінних світанок, |
а цей передвір’я вкритий смородиною |
Тим жінкам, які прокидаються, нічого не відчуваючи під руками |
Ці діти з ґратами, які не думають про завтрашній день |
Я піднімаю келих перед тими, хто спить під металевими листами то тут, то там; |
і всі ті розкішні мертві, що гниють у віллах |
Я піднімаю келих за народження дитини, яка заповнює яму |
Тим палицям, які часто служать брязкальцем, тим, хто схвалює фігню |
один одного і валяються, не скаржачись |
Як змирений голуб, плаче, що не навмисне |
Тим батькам, які вмирають за свого сина, щоб давати гашиш і тим |
Хто не бачить, що їхні франки порушують цілину своїх дочок |
До всіх тих міст-привид, заплямованих воронами |
Робота надзвичайного кретина |
Давай, я піднімаю келих за чоловіка |
Піднімаю келих за тих, хто обпалює панцирного ухильника |
Ті, хто нудиться в тіні, застрягли за броньованими дверима |
Тим, хто знає, але закриває, ці істини без кисню |
Ці свободи, сковані ланцюгами, і цей вітер божевілля, який розпускається |
Ці почтрони біля прилавка, схожі на їхні нудні дні |
Ті посмішки в костюмах, які вбивають, щоб наповнити цистерну |
Тим, хто бачить смерть лише в бою |
Тим, хто вірить, що впорається, удача посміхається |
Усім моїм присутнім друзям і тим, хто вже пішов |
Всім, хто не хотів грати, боячись програти |
До тих святих спогадів, які ми ховаємо в потилиці, які ми заспокоюємо |
палити кожен раз, коли приховується запах |
Це зворушило серця, ці лежачі тіла, ці розбиті душі |
Як пшениця надто зелена, нехай буде проклятий урожай гніву. |
Моя склянка? |
Я підношу це до п’янких чуток, які заворожують розум ідіалу |
нестандартний |
Давай, я піднімаю келих за Чоловіка! |
Усім цим гнилим урядам, усім їхнім самогубствам |
Всім тим, хто нерозумно посміхається, вам, хто кидає кістки |
І навіть якщо іноді, деякі вигукують: «От і все, цього разу я вирішив |
факт." |
Я піднімаю келих за тих, у кого дупа не благословлена феями |
Тим, хто засмагає, хто створює свою країну чудес |
І всім ледарям, чиє сильне бажання зробити те саме |
Усім тим матерям, які занадто добре знають, що не спали напередодні, це |
На нашій старій добрій Землі немає нічого дорожчого за щавель |
До всіх тих цукрових шрамів, які залишить солона нотка і |
Відсутня мати, яка радіє, як тільки половина йде |
Я підношу склянку до цих кишень з дірками в пальцях і |
Ті, хто сидить під вагою копійок, ті, у кого завжди був вибір |
Усім тим прогорклим думкам, які тільки болем народжують і |
До тих величезних кретинів, які називають нас суб-Франціями |
Тим, хто добре релятивізує, тим, хто сердиться на мене, так! |
Нехай такі думають і ціляться добре! |
Я підношу келих до цих ніжних стовбурів, до їх кам’яної кори і |
Тим, хто бере зуби і попри все стискає їх |
До цих повних сумок Vuitton, до цих коробок на підлозі |
Тим, хто йде за діамантами і повертається зі склом |
Тим, хто думає, що потрапив у рай і хто з обгорілим волоссям знущався |
Цей нектар життя, який вигукує використовувати смерть |
До цього старого доброго бітуму, з якого народжується спалах, що живить моє перо |
І твої очі |
Давай, я піднімаю келих за Чоловіка |
Так, у нас закінчуються дитячі нейрони |
Нехай це вас не дивує. |