| У неділі немає нічого простого
|
| На цій церковній лавці з моєю сім’єю
|
| Маленьке містечко, де я виріс
|
| Озираючись назад, усі гріхи моїх шляхів
|
| І в неділю немає нічого простого
|
| У цьому барному стільці є щось самотнє
|
| Ця гітара грає для натовпу, але жоден із них не ви
|
| Коли я думаю про все пекло, через яке я провів тебе
|
| І в цьому барному стільці є щось самотнє
|
| І я не можу сформулювати те, що кажу вам, правильні
|
| Живу своїм життям по склянці за раз
|
| Як би я не хотів заспівати пісню, яка може змусити вас сумувати за мною
|
| Я не можу написати пісню про кохання, п’ючи віскі
|
| Чогось не вистачає, зі старих часів
|
| Коли мій дідусь працював пальцями до кістки, збирав бавовну й тягав сіно
|
| Все, що я можу уявити, це пісню, яку я можу зіграти
|
| І там чогось не вистачає зі старих часів
|
| У мене в ці дні немає нічого тверезого
|
| У нашій спальні з цією гітарою та цією чорною етикеткою ваше місце
|
| І це не обпікає мене, ні, мені навіть почав подобатися смак
|
| У мене в ці дні немає нічого тверезого
|
| І я не можу сформулювати те, що кажу вам, правильні
|
| Живу своїм життям по склянці за раз
|
| Як би я не хотів заспівати пісню, яка може змусити вас сумувати за мною
|
| Я не можу написати пісню про кохання, п’ючи віскі
|
| П'ю віскі |