| Le vent joue avec la branche | 
| De l’orme qui se penche vers sa fenêtre | 
| Ça lui rappelle ses petits | 
| Leurs rires sur les balançoires | 
| Son regard pour ailleurs | 
| S’amuse à suivre le vol fou d’un rouge-gorge | 
| Le plus clair de son temps | 
| Elle le passe à accepter le soir | 
| Sur ses accoudoirs de dentelle | 
| Ses mains sèches se reposent des lessives | 
| Et des mouchoirs en drap de lin | 
| Que les chagrins lui ont fait pétrir | 
| Ses mains aux veines si bleues | 
| Petits fleuves qui se jettent dans ses silences | 
| La résument et la raisonnent | 
| Il n’est plus temps de s’attendre au pire | 
| Maintenant les choses sont paisibles | 
| Aussi paisibles que l’homme, là, qui jardine | 
| S'évanouit la mauvaise herbe | 
| Quand la nuit douce descend sur le parc | 
| Les souvenirs qui surnagent | 
| C’est les nuages, là-bas, qui moutonnent | 
| Coton sur l’arbre de Noël | 
| Brume sur l'étang où l’attend la barque | 
| Ses rêves, ils s'économisent | 
| Ils ne courent plus si loin sur la colline | 
| Ses caprices se limitent à | 
| Une bonne âme qui lui épluche une poire | 
| Sa mémoire à la dérive | 
| Lui souffle «C'était quoi, cette guerre, déjà ?» | 
| Et moi, j’espère par-dessus tout | 
| Que je s’rai là pour lui dire au revoir | 
| Ses pensées n’ont plus de flot | 
| C’est juste des petits pas de porcelaine | 
| Et elle assemble le meilleur | 
| Comme on rentre les fleurs par grand froid | 
| Maintenant tout est simple | 
| Comme quand ses pièces sont faites, sa vaisselle propre | 
| Et qu’elle respire la maison | 
| Les yeux fermés, seule dans le noir |