| Écartant les rideaux de pourpre
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| Et les lourds verres translucides
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| Par la fenêtre qui s’entrouvre
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| Il hume la campagne humide
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| Sur une console d'ébène
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| Brillent les reflets cristallins
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| D’une carafe à moitié pleine
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| De cet élixir opalin
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| Consume-moi, divin liquide
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| Rallume un peu mon regard vide
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| Hurlait l'âme tourmentée
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| D’un opiomane anglais
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| Puis lorsqu'à ses lèvres brûlantes
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| Il porte la précieuse coupe
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| Dans sa conscience chancelante
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| Les sons et les couleurs chaloupent
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| Des temples vacillants s’effondrent
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| Dans l’incendie qui étreint Rome
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| Et leur fracas immense gronde
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| Sous les doux flots du laudanum
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| Apaise moi, divin liquide
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| Ranime ma face livide
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| Hurlait l'âme tourmentée
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| D’un opiomane anglais
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| Une armée sombre en rangs serrés
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| S'ébroue sous un ciel vermillon
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| Des nuées aux franges dorées
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| Lentement couvrent l’horizon
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| Parmi l’incandescent carnage
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| Au coeur du brasier flamboyant
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| Soudain se lève un doux visage
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| Mi-éperdu, mi-souriant
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| Epargne-moi, divin liquide
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| Eteins ce cauchemar morbide
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| Hurlait l'âme tourmentée
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| De Sir Thomas de Quincey
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| Et le nuit tombe encore, baignant la lande immense
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| D’un silence de mort
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| Qui résonne en nappes d’absence
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| D’immenses De Profundis
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| S'élèvent du coeur des ténèbres
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| Les astres un à un pâlissent
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| Et prennent un éclat funèbre |