| Del suo interno come del suo intorno
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| Di quando scivola su stesso
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| Di quando scrive come adesso
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| Sulle sue guance ha il vento fresco
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| Della vetta della conquista
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| Sotto le unghie ha la terra quando striscia
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| Le sue serate le sue ferite
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| Le donne amate e poi dimenticate
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| Dell’ambizione della speranza
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| Le ragnatele della sua stanza
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| Di quando ha paura di morire
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| E un orgasmo la fa tremare
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| Di quando la vita non è così come appare
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| E' solo un uomo quello di cui parlo
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| Quando inciampa nella sua ombra
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| Quando cammina sull’acqua e non affonda
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| E' solo un uomo quello di cui canto
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| Di quando sbaglia e non si perdona
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| Il furore e il disincanto di quell’universo
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| A forma di persona
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| Parlo di quando spara a suo fratello
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| E s’inginocchia a un portafoglio
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| Quando osserva l’infinito
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| Attraverso il suo ombelico
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| Quando sventola una bandiera
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| O ci si nasconde dietro per paura
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| Una menzogna è più cattiva
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| Nascosta dentro una preghiera
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| E' solo un uomo quello di cui parlo
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| Di una doccia dopo un tradimento
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| Del sorriso che ritorna dopo che ha pianto
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| È solo un uomo quello di cui scrivo
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| La notte prima di un lungo viaggio
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| Quando non sa se poi partire e solo partire
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| O è anche scappare
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| È solo un uomo quello che mi commuove
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| Che vorrei uccidere e salvare amare e abbandonare
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| È solo un uomo ma lo voglio raccontare
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| Perché la gioia come il dolore si deve conservare
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| Si deve trasformare |