| Edgar était un vrai saoulon
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| Il écrivait toute la journée
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| Il n'écrivait pas de chansons
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| Mais des contes où l’assassin
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| L’emportait toujours haut la main
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| La victime était homme de bien
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| Le soir Edgar de la folie
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| La plus atroce se sentait pris
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| Malgré les honneurs et les prix
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| De l’alcool était avili
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| Courant d’une ruelle à l’autre
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| Son paletot se déchirait
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| Dans la boue il se rassasiait
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| Dans la vermine il se vautrait
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| À boire à boire pour maître Edgar
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| À boire à boire pour le génie
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| Prenez garde au fou qui sommeille
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| Au fond d’un manoir décrépit
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| Jouant de ses mains anguleuses
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| Une valse de Chopin affreuse
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| D’une femme il était amoureux
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| Comment la convaincre que le bleu
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| N’est pas la couleur de ses yeux
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| Mais bien celle des démons hideux
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| Visqueux
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| À boire à boire pour maître Edgar
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| À boire à boire pour le génie…
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| Voilà longtemps que je n’ai bu
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| Jusqu'à la lie mon dernier verre
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| On l’a retrouvé un jour
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| Qu’il venait d’obtenir la palme
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| D’espoir des auteurs du pays
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| Dans le canal il était gris
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| En proie au délirium tremens
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| On emmena le vagabond
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| Délirer son génie immense
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| À l’hôpital puis il mourut
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| Puis il mourut
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| À boire à boire pour maître Edgar
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| À boire à boire pour le génie |