| Les touristes, touristes partis, le village petit petit
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| Retrouve face lui-mme, sa vrit, ses problmes
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| Les touristes, touristes partis
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| La vie semble marquer la pose, les belles n’iront plus au bois
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| Je vous aime mtamorphoses des saisons vertes aux abois
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| De champignons et de chtaignes, de terre et de gents mouills
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| Le coin des chemines s’imprgne du parfum des longues veilles
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| Les touristes, touristes partis, le village petit petit
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| Retrouve face lui-mme, sa vrit, ses problmes
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| Les touristes, touristes partis
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| Les vieux se chauffent en silence sur cette place sans un bruit
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| Un soleil ple de faence sur leurs paules s’assoupit
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| On parle de pche et de chasse, on joue aux ds ou aux tarots
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| Les enfants montent d’une classe, les femmes changent de tricot
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| Les touristes, touristes partis, le village petit petit
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| Retrouve face lui-mme, sa vrit, ses problmes
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| Les touristes, touristes partis
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| Les rivalits de clocher en de secrets conciliabules
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| Le long des ruelles caches couvent au feu du crpuscule
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| Ici nul n’oublie jamais rien ni ce que fut votre grand-pre
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| Ni ce que vous faisiez gamin quand vous alliez la rivire
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| Les touristes, touristes partis, le village petit petit
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| Retrouve face lui-mme, sa vrit, ses problmes
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| Les touristes, touristes partis
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| Partout les hommes sont les mmes, ici sans doute comme ailleurs
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| Ils lancent au loin leur «je t’aime», le ventre nou par la peur
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| Le ventre nou par la peur de l’avenir insaisissable
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| Toujours en qute d’un coupable, toujours en qute du bonheur. |