Korydwen, Korydwen, pourquoi t’en être allée au premier jour de mai de ta
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quinzième année,
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Fillette païenne, couronnée d'épis de blé. |
à la fraîche fontaine,
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dans le bois aux sorbiers?
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De s’en venir de Vannes trois hommes, trois cavaliers, au Pardon de Sainte Anne
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s’en allant chevaucher,
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De Sainte Anne près de Nantes, sur un rocher dressé. |
Et Korydwen d’entendre les
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cloches sonner.
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Le premier des cavaliers, de pierreries couronné. |
cheval blanc comme est blanc
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le marbre de Carrare en été.
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A Sainte Anne, belle païenne je t’y mènerai. |
Viens donc, viens donc en selle,
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mais il n’eut achevé
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Que sa peau tombe en lanières sur son corps tout desséché et qu’en gargouille
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de pierre soudain se trouve changé
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Et ses bras en poussière comme tombent ses deux pieds, et de ses cendres
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cendres grises, la fontaine est brouillée.
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Plongeant l'épée dans l’Eve, le second des cavaliers rendit claire la source et
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plus fraîche d’emblée.
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D’une tortue la tête ornait son casque d’acier, ses écailles recouvraient sa
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cuirasse cirée.
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— Qui es-tu, dit Korydwen?
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— Bathalan le guerrier! |
Je suis le fils de la vague et de l’océan suis né.
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Mais l’océan ne fait naître que sirène ou bien que sorcier. |
Au Pardon de Sainte
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Anne jamais ne te suivrai!
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De la fraîche fontaine au troisième des cavaliers, Korydwen dans sa bouche de
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l'ève claire a versé.
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— Tu es jeune et tes yeux sont de jade émaillé, de quel pays viens-tu sur ta
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pourpre haquenée?
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— D'où je viens sept moulins tournent dans les vents salés qui font ma barbe
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rose comme rose du rosier.
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On me nomme le Rouge à Kenholl où je suis né. |
Au Pardon de Sainte Anne,
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je m’en viens pour te mener!
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Et de bondir tous les deux dessus la pourpre haquenée. |
Sonnaient sonnaient
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sonnaient les cloches par devers Nantes au clocher.
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De chevaucher trois jours et deux nuits sans s’arrêter, sans boire et sans
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manger, de collines en vallées.
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Mais Korydwen s'étonne à la troisième soirée. |
-Je n’entends plus qu'à peine les
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cloches sonner.
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— Ce n’est rien, dit Le Rouge, le vent a dû tourner. |
Viens. |
païenne,
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sur ma couche de paille de blé…
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Et ils repartent au matin dessus la folle haquenée et ils traversent des forêts
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de bois de cerfs dressés,
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Et plus vertes que sont les algues et que d’Irlande les prés, sans boire et
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sans manger, trois jours deux nuits sans s’arrêter.
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Mais! |
Korydwen s'étonne à la sixième soirée.-Je n’entends plus les cloches du
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Pardon sonner!
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-Tu te trompes Korydwen, tu te trompes ma bien-aimée; |
c’est le vent qui est
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tombé. |
Il est tard, allons nous coucher.
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Korydwen s'éveille à la septième rosée, elle est seule sur la couche de paille
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de blé,
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A la place du Rouge elle découvre à son côté des serpents et un miroir brisé.
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Et Korydwen d’y plonger son regard pour le croiser, mais le visage qui lui fait
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face de la faire sursauter,
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C’est celui d’une vieille femme d’au moins cent et dix années dont les serpents
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dévorent les pauvres seins déchirés.
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Et Korydwen de voir son maigre sang couler, et la terre de boire et sa mort
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arriver.
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Et de son ventre froid soudain s’envole un épervier qui plonge dans la Loire,
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en saumon enchanté. |