| J’attends qu’on m’parle du temps de jour
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| J’attends qu’on me parle des vautours
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| Les mots qui collent à la gueule
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| Comme le goudron colle aux poumons
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| Pour la Marie ou pour sa sœur
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| Je n’lui offrirai pas de fleur
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| Et pour sauver la Mathilda
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| Je f’rai appel à Barbara
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| Tous les forcenés harmoniques
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| Les chants séculaires que l’on traîne
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| Monté comme dans un festival
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| Comme le soldat colle au combat
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| Les mots d’amour du grand frisé
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| Qui nous brûlent encore le bas ventre
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| Alors pour s’passer de tout ça
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| Y a qu’un moyen et c’est pour ça que
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| Lundi je fais le do
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| Mardi je fais le ré
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| Mercredi j’fais le mi
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| Jeudi je fais le fa
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| Vendredi j’fais le sol
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| Sam’di je fais le la
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| Dimanche je fais le si
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| Do ré mi fa sol la si
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| Comme disait mon grand-père
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| Qui f’sait d’la pipe à eau
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| D’la pipe à eau sur son radeau
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| En gueulant dans les airs
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| C’est con d'être un vieux solitaire
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| Pleurer un peu pour pas être fou
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| J’attends qu’le jour s’ra plus compté
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| Comme au passage de notre enfance
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| Des airs qui nous collent au cerveau
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| Comme les amants s’collent à la peau
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| J’aurais aimé au moins une fois
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| Ne pas entendre sonner le la
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| Mais on y retourne toujours
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| Et l’on revient se planter là
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| Lundi j’fais la tonique
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| Mardi je suis tonique
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| Mercredi j’fus médiante
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| Jeudi sous dominante
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| Vendredi j’dominante
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| Sam’di je suis pas là
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| Dimanche elle est sensible
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| C’est pas demain qu’on arrivera
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| A nous faire oublier tout ça
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| Faudra en brûler des violons
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| Et des archives et des grands-pères
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| Des presbytères et des oignons
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| Pour nous faire oublier tout ça
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| Faudra vraiment s’remuer l’cul
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| Est-ce que l’on voit dans les images
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| Nos sourires de généraux
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| Les chansons suffiront pas
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| A faire remuer les trépassés
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| Mais elle est belle mélodie
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| Elle a le for d’une putain
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| Elle sourit mélodie
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| Et y a le jour qui vient |