Переклад тексту пісні Солдат в отпуску - Михаил Башаков

Солдат в отпуску (оригінал)

Все свое время я ношу всегда с собой.
То, что не видно глазами, для меня уже мир иной.
В моем пространстве все живущие единицы
Имеют имя, назначение, пол и лица.
У каждого есть путевка в жизнь и свои права,
И каждый въедет во двор и свалит в траву дрова.
Я пишу на горячем столе, иссяк мой невинный листок.
Солдат в отпуску — рубаха из порток.
Здесь прошлое с будущим не разграничено четко,
И в левом ухе техно, а в правом еще чечетка.
И время Вселенной в моем словаре — очень личное дело.
Смотри, спотыкаюсь я весь, а падает только тело.
И хотя мы живем уже после того, как родился Христос,
Я знаю любой ответ, пока не звучит вопрос.
И все время путаю, где Запад, где Восток.
Солдат в отпуску — рубаха из порток.
И я всегда готов сказать филиппинское Здрасьте.
Поймет лишь тот, у кого вместо среднего уха — плод страсти.
Я сегодня думал, когда разглаживал утром постель:
Я не профессионал, а только люби — тире — тель.
И каков бы ни был искус: мед, пиво, вино по усам,
Но если знать хочешь истинный вкус — попробуй сам.
Река — это сразу все: дельта, рукав, исток,
А солдат в отпуску — рубаха из порток.
Моя пунктуальность — как на душу Бог положит.
И с каждым мгновением я другой, а тот, что был, уже прожит.
Пройду через каждую карту, почувствую каждую руну,
Где-то правда от Троцкого, где-то правдивая ложь Камерона.
Возьму одиннадцать слов, и все означают холод,
А в каждой газете мне пишут, что я молодой — и я молод.
И в который раз по мне пройдет этот дикий ток.
А солдат в отпуску — рубаха из порток.
И зада нет: повернувшись назад, я смотрю вперед.
И, наверное, нет такой стрелки, которая, двигаясь, врет.
Моя лошадь — яблоня, роняющая плоды в пыль,
Когда я совсем не думаю, а будущее уже быль.
И чтобы попасть в десятку, я подхожу в упор.
Что может быть лучше десятки — привет тебе, Пифагор!
Я все время мажу, а мне кричат: Молоток!
Солдат в отпуску — рубаха из порток.

(переклад)

Весь свій час я ношу завжди із собою.
Те, що не видно очима, для мене вже інший світ.
У моєму просторі всі одиниці, що живуть
Мають ім'я, призначення, підлогу та особи.
У кожного є путівка в життя і свої права,
І кожен в'їде у двір і звалить у траву дрова.
Я пишу на гарячому столі, вичерпався мій невинний листок.
Солдат у відпустці - сорочка з порток.
Тут минуле з майбутнім не розмежовано чітко,
І в лівому вусі техно, а в правом ще чечітка.
І час Всесвіту в моєму словнику — дуже особиста справа.
Дивись, спотикаюся я весь, а падає тільки тіло.
І хоч ми живемо вже після того, як народився Христос,
Я знаю будь-яку відповідь, поки не звучить питання.
І весь час плутаю, де Захід, де Схід.
Солдат у відпустці - сорочка з порток.
І я завжди готовий сказати філіппінське Здрасьте.
Зрозуміє лише той, у кого замість середнього вуха — плід пристрасті.
Я сьогодні думав, коли розгладжував вранці ліжко:
Я не професіонал, а тільки люби — тире — тіль.
І який би не було вправа: мед, пиво, вино по усах,
Але якщо знати хочеш істинний смак, спробуй сам.
Річка — це відразу все: дельта, рукав, джерело,
А Солдат у відпустці - сорочка з порток.
Моя пунктуальність— як на душу Бог покладе.
І з кожною миттю я другий, а той, що був, вже прожитий.
Пройду через кожну карту, відчую кожну руну,
Десь правда від Троцького, десь правдива брехня Камерона.
Візьму одинадцять слів, і всі означають холод,
А в кожній газеті мені пишуть, що я молодий і я молодий.
І в котре по мені пройде цей дикий струм.
А Солдат у відпустці - сорочка з порток.
І заду немає: повернувшись назад, я дивлюся вперед.
І, напевно, немає такої стрілки, яка, рухаючись, бреше.
Мій кінь — яблуня, що кидає плоди в пил,
Коли я зовсім не думаю, а майбутнє вже був.
І щоб потрапити в десятку, я підходжу в упор.
Що може бути кращим за десятки— привіт тобі, Піфагоре!
Я весь час мажу, а мені кричать: Молоток!
Солдат у відпустці - сорочка з порток.