| Всі ми дивані авантюристи
|
| Поети без віршів
|
| Сонні тетереви
|
| Шукаємо тютюн, що пустив коріння
|
| Шви брючних кишень
|
| Провітрюємо боксерські рукавички
|
| Бельмондо на останньому подиху
|
| З цигаркою в куточку рота
|
| Тільки не такі привабливі
|
| Коли ми підходимо до дзеркала
|
| Бачимо велику каструлю манної каші
|
| І розтоплена вершкове масло посередині
|
| Так часто чули сигналізацію
|
| Мисливці за привидами
|
| Спускалися по шості, стрибали в машину
|
| Яка розгойдуючись перетинала вночі
|
| І приїжджав на хибний виклик
|
| Що ми перестали готуватися
|
| Навіть коли я говорю «ми»
|
| Маю на увазі тільки себе
|
| Я не хочу жодної зграї
|
| Не хочу відкриватися друзям
|
| Мені вистачає уяви
|
| Щоб бути будь-ким
|
| Обивателем, любителям кави, самураєм
|
| Без господаря, без прапора
|
| Без сім'ї, без ворогів
|
| Без меча, без коханки
|
| Без пояса, без почуття гумору
|
| Без доходів, без житлоплощі
|
| Без взуття, без ґрунту під ногами
|
| Без завісок на вікнах
|
| Ось якийсь малюнок
|
| Щоб закріпити останній образ
|
| Вікно в кімнаті було справді величезне, як в аеропорті
|
| І жінка, яка тоді була зі мною
|
| Витяглася навшпиньки, щоб палити в кватирку
|
| Їй навіть довелося спалахнути
|
| За вікном стелився туман, мокрий сніг
|
| Вітер ніби підхоплював зоряну лупу
|
| І розмазував її по стенам будинків
|
| Від чого їх Петербурзька жовтизна
|
| Перетворювалася на позолоту
|
| Для тих, кому уяву відвалили по демпінгу
|
| У цих замурзаних будинках жили вертухаї
|
| Від роботи їх відокремлювала одна дорога
|
| І кілька кучугур
|
| І ось вона в'язниця «Хрести»
|
| Я лежав на увігнутому матраці, на скрипучому ліжку
|
| Той, хто дістався від колишніх мешканців
|
| Цієї величезної холодної квартири
|
| Я був накурений і мій член стояв так
|
| Що біль віддавався в барабанні перетинки
|
| Фіранок на вікнах не було
|
| І жінка припала грудьми до скла
|
| Через всю площу якого можна порівняти
|
| З футбольним полем проходила тріщина |