| Jak tu wyrywać murom zęby krat
|
| Gdy rdzą zacieka cegła i zaprawa
|
| Jakże gnijącym gruzem grzebać stary świat
|
| Kiedy nowego nie ma czym i na czym stawiać
|
| O czym dziś na podwórku śpiewać
|
| Liszajom obsuniętych ścian
|
| Gdzie nawet skrawek nieba ziewa
|
| Na widok tych śmiertelnych ran
|
| Ref.
|
| We wklęsłym bruku tylko lśni
|
| Wieczna bez dna kałuża
|
| I widać w niej groby, groby, groby
|
| Pod całunem naszych dni
|
| Historia się zmieniła w mułu mur
|
| W którym ugrzęzną myśli wzrok i dłonie
|
| Staruszek w czerni, przed kapliczką łzawy chór
|
| Rozmokły tynk jak gąbka nieuchronnie wchłonie
|
| Wieczne światełko tli się jeszcze
|
| Grzeje się w nim, w słoiku kwiat
|
| A za zamkniętą bramą przestrzeń
|
| Ślepej uliczki w wielki świat
|
| Ref.
|
| We wklęsłym bruku tylko lśni
|
| Wieczna bez dna kałuża
|
| I widać w niej groby, groby, groby
|
| Pod całunem naszych dni
|
| Napis na murze dłużej tutaj trwa,
|
| Niż człowiek co wydrapał go z wieczora
|
| Pół wieku dni podobnych do każdego dnia
|
| Na śladach kul tych z wojny, i tych z wczoraj
|
| Ot, co zostaje z wielkiej rzeki
|
| Myśli, zapachów, głosów, barw
|
| W murach podwórka «R» zacieki
|
| W szczelinach warstwy martwych larw.
|
| Droga stąd już tylko w dół
|
| W uścisk gliny, w pleśń i w plusz
|
| Pomiędzy groby, groby, groby,
|
| Których dawno nie ma już |