| On s’en allait, chassés par le cyclone
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| Et sur la route on nous avait jeté
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| Mais quand on fut près de l'île du Rhône
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| On a compris qu’on était arrivé
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| On a compris qu’on était arrivé
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| L'île du Rhône semblait nous attendre
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| L'île sauvage douce à l’homme oublié
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| On a percé sa glaise humide et tendre
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| Pour y planter nos tentes et nos pommiers
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| Pour y planter nos tentes et nos pommiers
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| Que c'était bon d’arracher les broussailles
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| Nos mains faisaient reculer la forêt
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| Quand notre terre nous ouvrait ses entrailles
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| Que c'était bon d’y planter nos pommiers
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| Que c'était bon d’y planter nos pommiers
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| Êtes-vous fous nous disait le village
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| Connaissez-vous le Rhône de chez nous
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| L’avez-vous vu quand il est par l’orage
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| Gros de la Saône et qu’il pleut sur le Ventoux
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| L’avez-vous vu dans ses grandes colères
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| Plus dangereux qu’un archange brutal
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| Tous les cent ans, la chose est légendaire
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| Quatre ou cinq fois il nous fait bien du mal
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| On a gardé les amarres à nos barques
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| Car si le Rhône nous donne encore vingt ans
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| Chaque matin, chaque heure est un miracle
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| Le sirocco n’en laissait pas autant
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| Le sirocco n’en laissait pas autant
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| Regardez-la, c’est notre île cantique
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| C’est un poème, un bouquet de couleurs
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| C’est notre terre et c’est notre Amérique
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| L’eau de ses bords fait le tour de nos cœurs
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| L’eau de ses bords fait le tour de nos cœurs
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| Car tous ces jours où l’on courbait l'échine
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| Pour préparer le sol de nos pommiers
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| On avait tant, tant besoin de racines
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| Que c’est aussi nos vies qu’on a planté
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| Que c’est aussi nos vies qu’on a planté |