Інформація про пісню На цій сторінці ви можете ознайомитися з текстом пісні A Louse Is Not A Home, виконавця - Peter Hammill. Пісня з альбому The Silent Corner And The Empty Stage, у жанрі Поп
Дата випуску: 31.12.2005
Лейбл звукозапису: Virgin
Мова пісні: Англійська
A Louse Is Not A Home(оригінал) |
Sometimes it’s very scary here, sometimes it’s very sad |
Sometimes I think I’ll disappear; |
betimes I think I have |
There’s a line snaking down my mirror |
Splintered glass distorts my face |
And though the light is strong and strange |
It can’t illuminate the musty corners of this place |
There is a lofty, lonely, Lohengrenic castle in the clouds; |
I draw my murky meanings there |
But seven years' dark luck is just around the corner |
And in the shadows lurks the spectre of Despair |
A cracked mirror 'mid the drapes of the landing: |
Split image, labored understanding… |
I’m only trying to find a place to hide my home |
I’ve lived in houses composed of glass |
Where every movement is charted |
But now the monitor screens are dark |
And I can’t tell if silent eyes are there |
My words are spiders upon the page |
They spin out faith, hope and reason — |
But are they meet and just, or only dust |
Gathering about my chair? |
Sometimes I get the feeling |
That there’s someone else there: |
The faceless watcher makes me uneasy; |
I can feel him through the floorboards |
And His presence is creepy |
He informs me that I shall be expelled |
What is that but out of and into? |
I don’t know the nature of the door that I’d go through |
I don’t know the nature of the nature |
That I am inside … |
I’ve lived in houses of brick and lead |
Where all emotion is sacred |
And if you want to devour the fruit |
You must first sniff at the fragrance |
And lay your body before the shrine |
With poems and posies and papers |
Or, if you catch the ruse, you’ll have to choose |
To stay, a monk, or leave, a vagrant |
What is this place you call home? |
Is it a sermon or a confession? |
Is it the chalice that you use for protection? |
Is it really only somewhere you can stay? |
Is it a rule-book or a lecture? |
Is it a beating at the hands of your Protector? |
Does the idol have feet of clay? |
Home is what you make it |
So my friends all say |
But I rarely see their homes in these dark days |
Some of them are snails |
And carry houses on their backs; |
Others live in monuments |
Which, one day, will be racks |
I keep my home in place |
With sellotape and tin-tacks; |
But I still feel there’s some other Force here… |
He who cracks the mirrors and moves the walls |
Keeps staring through |
The eye-slits of the portraits in my hall |
He ravages my library and taps the telephone |
I’ve never actually seen Him |
But I know He’s in my home |
And if he goes away |
I can’t stay here either |
I believe… er …I think… |
Well, I don’t know … |
I only live in one room at a time |
But all of the walls are ears and all the windows, eyes |
Everything else is foreign |
'Home' is my wordless chant: |
Mmmmmaah! |
Give it a chance! |
I am surrounded by flesh and bone |
I am a temple of living |
I am a hermit, I am a drone |
And I am boring out a place to be |
With secret garlands about my head |
Unearthly silence is broke |
The room is growing dark, and in the stark light |
I see a face I know |
Could this be the guy who never shows |
The cracked mirror what he’s feeling |
Merely mumbles prayers to the ground where |
He’s kneeling: |
«Home is home is home is home is home is home is me!»? |
All you people looking for your houses |
Don’t throw your weight around |
You might break your glasses |
And if you do, you know you just can’t see |
And then how are you to find |
The dawning of the day? |
Day is just a word I use |
To keep the dark at bay |
And people are imaginary, nothing else exists |
Except the room I’m sitting in |
And, of course, the all-pervading mist — |
Sometimes I wonder if even that’s real |
Maybe I should de-louse this place |
Maybe I should de-place this louse |
Maybe I’ll maybe my life away |
In the confines of this silent house |
Sometimes it’s very scary here, sometimes it’s very sad |
Sometimes I think I’ll disappear, sometimes I think … I… |
(переклад) |
Іноді тут дуже страшно, іноді дуже сумно |
Іноді мені здається, що я зникну; |
часом я думаю , що маю |
У моєму дзеркалі змивається лінія |
Осколки скла спотворюють моє обличчя |
І хоча світло сильне й дивне |
Він не може висвітлити затхлі кутки цього місця |
У хмарах високий, самотній замок Лоенгренік; |
Я малюю свої темні значення |
Але семирічна темна удача не за горами |
А в тіні ховається привид Розпачу |
Тріснуте дзеркало посеред штор майданчика: |
Розділене зображення, важке розуміння… |
Я лише намагаюся знайти місце, щоб сховати свій дім |
Я жив у будинках зі скла |
Де кожен рух відображено на графіку |
Але тепер екрани моніторів темні |
І я не можу сказати, чи є безмовні очі |
Мої слова — це павуки на сторінці |
Вони сплітають віру, надію та розум — |
Але чи зустрічаються вони і справедливі, чи лише прах |
Збираєтесь про мій стілець? |
Іноді у мене таке відчуття |
Що там є хтось інший: |
Безликий спостерігач викликає у мене неспокій; |
Я відчуваю його крізь дошки підлоги |
І Його присутність жахлива |
Він повідомляє що мене виключають |
Що це, як не з і в? |
Я не знаю характеру дверей, через які я б пройшов |
Я не знаю природи природи |
Що я всередині… |
Я жив у будинках із цегли та свинцю |
Де всі емоції святі |
А якщо ви хочете зжерти фрукти |
Спочатку потрібно понюхати аромат |
І покладіть своє тіло перед святинею |
З віршами, позами та паперами |
Або, якщо ви зловите хитрість, вам доведеться вибирати |
Залишитися, ченцем, або вийти, бродягою |
Яке це місце, яке ви називаєте домом? |
Це проповідь чи сповідь? |
Це чаша, яку ви використовуєте для захисту? |
Чи справді це лише те місце, де ви можете зупинитися? |
Це збірник правил чи лекція? |
Це побиття від вашого захисника? |
Чи є у ідола глиняні ноги? |
Дім — це те, що ви робите |
Так кажуть усі мої друзі |
Але я рідко бачу їхні будинки в ці темні дні |
Деякі з них — равлики |
І носити будинки на спині; |
Інші живуть у пам’ятниках |
Котрі одного дня стануть стелажами |
Я тримаю свій дім на місці |
З скотчем і жерстяними прихватками; |
Але я все ще відчуваю, що тут є якась інша Сила… |
Той, хто розбиває дзеркала та зрушує стіни |
Продовжує дивитися наскрізь |
Очні щілини портретів у моїй залі |
Він спустошує мою бібліотеку й торкається телефону |
Я ніколи не бачив Його |
Але я знаю, що Він у моєму домі |
І якщо він піде |
Я також не можу залишатися тут |
Я вірю… е… думаю… |
Ну, я не знаю… |
Я живу лише в одній кімнаті одночасно |
Але всі стіни – це вуха, а всі вікна – очі |
Все інше чужі |
"Додому" — це мій безсловесний спів: |
Мммм! |
Дайте шанс! |
Я оточений м’ясом і кісткою |
Я храм життя |
Я відлюдник, я трутень |
І мені нудно місце, щоб бути |
З таємними гірляндами навколо моєї голови |
Неземна тиша порушена |
У кімнаті темніє і суворе світло |
Я бачу знайоме мені обличчя |
Чи може це хлопець, який ніколи не з’являється |
Розбите дзеркало того, що він відчуває |
Просто бурмоче молитви до землі, де |
Він стоїть на колінах: |
«Дім — це дім — це дім — дім — дім — дім — це я!»? |
Всі ви, люди, які шукаєте свої будинки |
Не перекидайте свою вагу |
Ви можете розбити окуляри |
І якщо ви це робите, ви знаєте, що просто не можете бачити |
А потім як вас знайти |
Світанок дня? |
День — це лише слово, яке я вживаю |
Щоб тримати темноту на відстані |
А люди уявні, нічого іншого не існує |
Крім кімнати, в якій я сиджу |
І, звісно, всепроникний туман — |
Іноді я задаюся питанням, чи це справжнє |
Можливо, мені варто вичистити це місце |
Можливо, мені варто звільнити цю вошу |
Можливо, я, можливо, заберу своє життя |
У межах цього тихого будинку |
Іноді тут дуже страшно, іноді дуже сумно |
Іноді я думаю, що зникну, іноді я думаю… я… |