| Le ciel était comme du charbon
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| Plus noir que noir, épais et sale
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| Et crachait sur les pavillons
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| Une pluie de banlieue banale
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| Une vague lueur jaunâtre
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| Vacillait derrière quelques portes
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| Faisant un petit reflet moite
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| Dans les rues de cette cité morte
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| Et moi j'étais là, à ronger mon frein
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| Dans cette petite pièce
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| À la tapisserie si moche
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| Regardant filer ces journées sans fin
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| Avec dans ma tête comme des coups de pioche
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| En face, la maternelle fermée
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| À côté, le parking désert
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| Une bagnole passe et disparaît
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| Dans le gris de la pluie d’hiver
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| Plus besoin de rêver de ciel bleu
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| Comme des paquets de Gauloises
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| Je sais que tout restera pluvieux
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| Entre ces sombres toits d’ardoise
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| Et moi j'étais là, à ronger mon frein
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| Dans cette petite pièce
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| À la tapisserie si moche
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| Regardant filer ces journées sans fin
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| Avec dans ma tête comme des coups de pioche
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| Petit jardin en contrebas
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| Frigo rouillé sur la pelouse
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| Niche sans chien, mannequin sans bras
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| Odeur de bois et odeur de blues
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| Toile cirée dans la cuisine
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| Et solitude vertigineuse
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| Lampe blafarde qui décline
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| Dans cette après-midi pluvieuse
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| Et moi j'étais là, à ronger mon frein
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| Dans cette petite pièce
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| À la tapisserie si moche
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| Regardant filer ces journées sans fin
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| Avec dans ma tête comme des coups de pioche |