| Petit duplex au Sacré-Cœur
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| Et le complexe du bonheur
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| Vendredi treize
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| Tout le confort à la maison
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| Et pour garder son p’tit garçon
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| Une portugaise
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| Pas grand’chose de différent
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| Des autres femmes de trente ans
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| Sur cette butte
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| Mis à part un petit détail:
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| Quand elle se rend à son travail
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| C’est pour aller faire la pute
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| Comme les filles de son espèce
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| Elle prend ses quartiers de noblesse
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| Au fond des âges
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| Ses collègues sont en vérité
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| De petites sœurs de charité
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| Pas d’avantage
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| Les malheureux au cœur blessé
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| Tous les amoureux délaissés
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| Ceux qui débutent
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| Les paumés de la société
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| Compagnons d’la timidité
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| Vont trouver l’amour chez les putes
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| Comme beaucoup de ses compagnes
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| Elle est venue de sa campagne
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| Chercher fortune
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| Il y a des trésors plein la terre
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| Mais elle assure qu’elle préfère
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| Ceux du bitume
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| Elle ne croit pas avoir son âme
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| Plus noire que celle des autres femmes
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| Que l’on culbute
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| Mais dans ce monde unisexué
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| Y a autant d’hommes en vérité
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| Que de jeunes femmes qui font la pute
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| Le temps va vite, le temps court
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| Dans ce vieux métier de l’amour
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| Qui la fait vivre
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| Mais elle gagne assez d’argent
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| Et dans 10 ans ou dans 20 ans
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| Elle sera libre
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| Finies les dures nuits d’hiver
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| Et les prix, dans les courants d’air
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| Que l’on discute
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| A nous la mer et le soleil
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| Mais ce n’est pas demain la veille:
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| Ce soir il faut faire la pute |