| Les récits des longues nuits d’errance, les plus rances
|
| Décrètent le goût du jour, la Rumeur, le retour
|
| Car elle respire toujours
|
| Il y a les pour, il y a les sourds, et c’est comme ça depuis la nuit des temps
|
| Alors on sème puis on récolte, tu laboures
|
| Tu sais, nous sommes l’avenir et le présent
|
| Nés d’une hérésie et d’une polémique
|
| Avec les gardiens des plus grosses diarrhées de la pensée unique
|
| Quelle qu’en soit l’issue, bonne ou tragique
|
| Putain d’musique, musique de putains
|
| Restez au tapin, nous serons au trafic
|
| Car nos silences sont vos gémissements
|
| Nos armes, vos déguisements
|
| Moi turbulent, toi grosse arnaque
|
| Tu crois qu’j’débarque en quelque sorte
|
| Entends-tu grincer le bruit des portes?
|
| (Entends-tu grincer le bruit des portes?)
|
| Que tremblent les feuilles mortes
|
| (Que tremblent les feuilles mortes)
|
| La Rumeur, ce poison
|
| La signature d’un son chargé en plomb
|
| Jouer des coudes ou du couteau
|
| Jouer serré, jouer gros
|
| Son calbut', sa veste
|
| Jouer pour la beauté du geste
|
| Pour l’honneur, c’qu’il en reste
|
| Pour un gosse égaré qui connaît tout tes textes
|
| Suis-je naïf, vieux jeu ou les deux?
|
| Hors du coup, sans marche ni pneu
|
| De la vague, sur la crête ou dans l’creux
|
| J’vais vous faire un aveu
|
| Comme ma queue, mes rimes ont des yeux
|
| Et cette musique vaut mieux que ce qu’une ribambelle de cloportes a fait d’elle
|
| La rime et l’pavé, la plume dans la plaie
|
| Le pied dans la porte, des trousseaux d’fausses clés pour la prise du palais
|
| La Rumeur sait prêter argent et main forte
|
| Pour qu'à la saison des poubelles tremblent les feuilles mortes |