| Ти ніс у своєму голосі, як пісню Нерваля
|
| Коли ви говорили про кров неповторного молодого чоловіка
|
| Оспівування жорстокості ваших звичайних віршів
|
| Сміх м’ясників проводив вас до Галля
|
| У ті часи у вас були акценти виклику
|
| Що я чую, як дзвенить через роки
|
| Убитий двадцятирічний поет
|
| І вже помстився богохульством і образою
|
| Я думаю про тебе, Десно, який покинув Комп’єнь
|
| Ніби одного вечора під час сну ти розповіла нам про це
|
| Виконайте власне пророцтво до кінця
|
| Там, де кровоточить доля нашого століття
|
| Стоячи на ганку з ріжком картоплі фрі
|
| Ось вам непогода біля Сен-Меррі
|
| Нахабно дивиться на світ
|
| Твоїм виглядом, як у Амфітріти
|
| Величезний і пульсуючий блідим туманом
|
| І земля біля твоїх ніг, як оголені груди, піна
|
| Покривається овочевими плювами
|
| По слідах дощу і повій
|
| Я думаю про тебе, Десно, який покинув Комп’єнь
|
| Ніби одного вечора під час сну ти розповіла нам про це
|
| Виконайте власне пророцтво до кінця
|
| Там, де кровоточить доля нашого століття
|
| І все одно ти безкінечно гуляєш
|
| Пастух довгих бажань і зламаних мрій
|
| Під темними деревами на Єлисейських полях
|
| Поки вночі не вичерпано ваш домен
|
| О Східний вокзал і перший півмісяць
|
| Чорну каву ми беремо біля перколятора
|
| Свіжі газети, бульвари, сповнені запаху
|
| Входи в метро, які захоплюють перехожих
|
| Я думаю про тебе, Десно, який покинув Комп’єнь
|
| Ніби одного вечора під час сну ти розповіла нам про це
|
| Виконайте власне пророцтво до кінця
|
| Там, де кровоточить доля нашого століття
|
| Місто всюди охороняє твій шлях
|
| Тінь кольору на його забруднених фронтонах
|
| І коли спалахне день у зів’ялого Пресвятого Серця
|
| Коли на Пантеоні як рендеринг
|
| Сутінки відкладають свої здерті клапті
|
| Коли вітер виє вовкам під Пон-о-Шанж
|
| Коли сонце в Буа котиться з апельсинами
|
| Коли місяць сидить від шпиля до шпиля
|
| Я думаю про тебе, Десно, який покинув Комп’єнь
|
| Ніби одного вечора під час сну ти розповіла нам про це
|
| Виконайте власне пророцтво до кінця
|
| Там, де кровоточить доля нашого століття |