| Près de la rue de Buci |
| Dans les toilettes d’un café |
| Où je ne fais que passer |
| Je lis quelques graffitis |
| Je n’les comprends pas toujours |
| Même s’ils parlent d’amour |
| Encore moins s’ils sont obscènes |
| Pleins de fureur et de haine |
| Y’a des ballons, des saucisses |
| Une adresse à St Tropez |
| Y’a des culs et y’a des cuisses |
| Et des onomatopées |
| Des numéros d’téléphone |
| «Je suce bien, j’m’appelle Yvonne» |
| Des poèmes inachevés |
| La plage est sous les pavés |
| Des Baudelaires anonymes |
| Trafficants de cocaïne |
| Ont déssiné leur douleur: |
| Une flèche qui perce un coeur |
| Y’en a en rouge et en bleu |
| Y’a des mots d’amour, d’espoir |
| Y’a des trucs simples et affreux |
| Comme ceci: le ciel est noir |
| Des excréments, des serments |
| On est cerné par les cons |
| Inventons un monde nouveau |
| Y’a une salope rue Vanneau |
| Un sexe en forme de serpent |
| Un sexe en forme de machine |
| Une femme cherche un amant |
| Un jeune homme aime Lénine |
| Les prénoms de trois voyous |
| Jacky, Marcel et Simon |
| I want to be fucked by you |
| Un six et un neuf tout rond |
| Je ne les ai pas tous lus |
| Même s’ils me parlent d’amour |
| Même s’ils me parlent de cul |
| Ils sont en moi pour toujours |