Переклад тексту пісні Проводник - ДДТ

Проводник (оригінал)

Что мне расскажет спящий проводник?
Пустые, дребезжащие стаканы
На столике купейном у окна,
Несущегося мимо станции, вспорхнувшей в темноте.
Мента, курящего в кулак
заснеженной пустыни, точнее — глубины.
Где, как нетрезвый, глупый ученик,
стыдливо вывернув карманы, —
мир наш пред Господом поник.
Когда со мною встретится она — веселая, без грима,
проявятся ли строчки на листе
бумаги, что я комкал и таскал
в башке своей, как в мусорной корзине,
поверив благородной пантомиме — ее безмолвной красоте?
Когда минуты станут длинными руками
неотвратимой смерти,
чем время будем мерить мы?
Во что сыграем с ветром, облаками — одни среди зимы?
Что мне расскажет Родина моя
с плывущими кусками на экране
Любви замерзшей, вьюгой февраля,
в пустой и темной пропасти зрачка
по расширяющейся звездной пилораме?
С водой технической, прокисшей в кране,
в разбитом шприце тощего торчка,
что в туалете просыпается, зевая,
и смотрит на поля.
Страж у дороги — пухлый снеговик,
смотрящий зорко черными углями
на сползший в яму старый грузовик,
и тусклый мат, и полный жизни крик.
Заливисто сверкает детвора,
лишенная абстрактного мышления,
мир символов нелепых разрушая,
ни с чем чужим взгляд этот не мешая,
сметает нас, как мусор со двора.
Что мне расскажет нищая старуха
на злом перроне, с полным котелком
картошки сваренной —
назойливая муха,
под хамством мокнущая, как под кипятком?
За поездом устало семенит —
глазами, полными разлуки и труда,
руками, верными прощению и ласке.
— Сынки, еда… — чуть слышно говорит, —
кому, сыночки, деточки, — беда.
Что мне расскажут эти города:
Многоэтажки, склады, чьи-то норы,
Одушевленные граффити гаражи
и серые бетонные заборы?
Унылая, неверная среда
всех дней недели, ловит поезда,
что до смерти ей надоели.
Окраин грязных этого покоя
никто не ценит, верится с трудом,
что столько поколений есть в крови сего надоя.
Но там, где третий, рядом ещё двое,
и свечкой теплятся церквушка и роддом.
Куда они все едут?
Что влечет
нас всех в пространствах этих дальних,
что в этих городах суицидальных
где точно всё и всё так любит счёт?
Там всё конечно, кроме пустяков,
что вечностью особенно любимы.
И хочется простить мне остряков,
в пространство бросивших:
«НЕТ, НЕ РАБЫ МЫ!»

(переклад)

Що мені розповість сплячий провідник?
Порожні, деренчать склянки
На столиці купейному біля вікна,
Несучого повз станцію, що спалахнула в темряві.
Мента, що палить у кулак
засніженої пустелі, точніше - глибини.
Де, як нетверезий, дурний учень,
сором'язливо вивернувши кишені, —
Мир наш перед Господом поник.
Коли зі мною зустрінеться вона весела, без гриму,
виявляться чи рядки на листі
папери, що я комкал і тягав
у башці своїй, як у сміттєвому кошику,
повіривши благородній пантомімі — її безмовній красі?
Коли хвилини стануть довгими руками
невідворотної смерті,
чим час будемо міряти ми?
Що зіграємо з вітром, хмарами — одні серед зими?
Що мені розповість Батьківщина моя
з шматками, що пливуть на екрані
Любові замерзлої, завірюхою лютого,
в порожній і темній прірві зіниці
по зірковій пилорамі, що розширюється?
З водою технічною, прокислою в крані,
в розбитому шприці худого торчка,
що в туалеті прокидається, позіхаючи,
і дивиться на поля.
Страж у дороги — пухкий сніговик,
дивлячись пильно чорним вугіллям
на сповзлу в ньому стару вантажівку,
і тьмяний мат, і повний життя крик.
Заливисто виблискує дітлахи,
позбавлена ​​абстрактного мислення,
світ символів безглуздих руйнуючи,
ні з чим чужим погляд цей не заважаючи,
змітає нас, як сміття з двору.
Що мені розповість злиденна стара
на злом пероні, з повним казанком
картоплі звареної —
настирлива муха,
під хамством мокнуча, як під окропом?
За поїздом втомилося семеніт
очима, повними розлуки і праці,
руками, вірними прощення і ласки.
— Синки, їжа… — трохи чутно каже, —
кому, синочки, діточки, - біда.
Що мені розкажуть ці міста:
Багатоповерхівки, склади, чиїсь нори,
Одухотворені графіті гаражі
і сірі бетонні паркани?
Похмуре, невірне середовище
всіх днів тижня, ловить поїзди,
що до смерті їй набридли.
Околиця брудних цього спокою
ніхто не цінить, віриться з трудом,
що стільки поколінь є в крові цього надою.
Але там, де третій, поруч ще двоє,
і свічкою тепляться церква і пологовий будинок.
Куди вони їдуть?
Що тягне
нас усіх у просторах цих далеких,
що в цих містах суїцидальних
де точно все і все так любить рахунок?
Там все звичайно, крім дрібниць,
що вічністю особливо кохані.
І хочеться вибачити мені дотепників,
в простір кинули:
«НІ, НЕ РАБИ МИ!»