| Un soleil bleu liquide, coule, des projecteurs | 
| Il est tombé livide, pas loin des compresseurs | 
| Sous les paillettes mauves son regard tremble encore | 
| Et son grand corps de fauve fait un dernier effort | 
| La musique qui tourne, à vide sur un binaire | 
| Plane encore comme un vautour dans le désert | 
| Le batteur fait un plans, de cymbales qui crient | 
| Des roulements sur les toms, charleston c’est à lui | 
| Un soleil noir et lourd, qui épaissit le jour | 
| Fonce sur ma planète | 
| Des visages inconnu a jamais confondu | 
| Se brouillent dans ma tête | 
| Le type à la console surveille ses cadrans | 
| J’ai plus rien dans le casque | 
| Et rien sur le voyant | 
| Il est bien sur la huit | 
| Il est pas débranché | 
| Il est dans la poursuite | 
| À merde, il est tombé | 
| Ce n’est qu’un petit malaise | 
| Affirme le manager | 
| Il n’est pas très à l’aise, depuis le dernier concert | 
| Je lui ai refilé ça dope, juste avant monter | 
| Je fonce vers la scène | 
| Surveille les entrées | 
| Un soleil noir et lourd, qui épaissie le jour | 
| Fonce sur ma planète | 
| Des visages inconnus a jamais confondu | 
| Se brouillent dans ma tête | 
| Une fille glacée dans la nuit tropicale | 
| Perce mes artères, sont aiguille de métal | 
| Les hommes d’affaire viendront faucher mes dents en or | 
| Qu’ils revendront, à mon fan club, au prix très fort? | 
| Je suis qu’un produit, un tapis de dollars | 
| Je suis qu’un paumé, cynique et dérisoire | 
| Je suis qu’un bouffon planqué sous mes paillettes | 
| Je ne suis qu’une chanson, qu’on presse et puis qu’on jette | 
| Un soleil noir et lourd, qui épaissit le jour | 
| Fonce sur ma planète | 
| Des visages inconnus à jamais confondu | 
| Se brouillent dans ma tête | 
| Un soleil bleu liquide, coule, des projecteurs | 
| Il est tombé livide, pas loin des compresseurs | 
| Sous les paillettes mauves sont regard tremble encore | 
| Et son grand corps de fauve fait un dernier effort | 
| Je suis qu’un produit, un tapis de dollars | 
| Je suis qu’un paumé, cynique et dérisoire | 
| Je suis qu’un bouffon planqué sous ses paillettes | 
| Je ne suis qu’une chanson, qu’on presse et puis qu’on jette |