Інформація про пісню На цій сторінці ви можете ознайомитися з текстом пісні Storia E Leggenda Del Lanciatore, виконавця - Roberto Vecchioni. Пісня з альбому The EMI Album Collection Vol. 2, у жанрі Иностранная авторская песня
Дата випуску: 31.12.2010
Лейбл звукозапису: EMI Music Italy
Мова пісні: Італійська
Storia E Leggenda Del Lanciatore(оригінал) |
Mio nonno li lanciava sempre spalle al bersaglio |
Senza voltarsi mai, senza il minimo sbaglio: |
E io stavo a guardarlo innamorato perso sulla riva del fiume |
Seguendo i suoi coltelli volare leggeri come piume… |
E mio padre m’insegnò a lanciarli ad occhi chiusi |
Perché si mira con il cuore |
Perché un vero lanciatore di coltelli ricama la vita |
Non tira mica per colpire; |
E mio padre m’insegnò che i venti cambiano sempre |
E ti imbrogliano le dita e non c'è memoria dei tiri precedenti |
Perché ogni volta è una scommessa infinita |
E volavano su nel cielo lungo invisibili fili d’oro |
I coltelli di mio padre e di mio nonno |
Ogni tiro era un capolavoro |
Ogni lama prendeva una stella |
Ogni stella si sparpagliava nel cielo |
E potevi finalmente vederla la vita vederla, vederla davvero… |
E così imparai a lanciarli senza essere bravo |
Forse per imitarli, o forse perché amavo… |
E volavano su nel cielo lungo invisibili fili d’oro: |
Ma questi erano i «miei» coltelli e lo vedevo che assomigliavo a loro; |
E ogni volta ero senza fiato, e ogni volta mi guardavo la mano |
«ma come ho fatto? |
Ma com'è che è stato? |
Com'è che vanno così lontano?» |
E volavano su nel cielo come ricordi, come paure |
Queste piccole cose di uomo che sono ritorni, che sono avventure |
E anch’io ogni tanto prendevo una stella |
E illuminavo uno sputo di cielo e potevo finalmente |
Vederla la vita vederla, vederla davvero! |
All’alba raccoglievo i coltelli di mio padre e di mio nonno; |
E loro non mi dissero mai che viaggiavano dentro un sogno; |
Che finito il momento magico del suo coltello in volo |
Il lanciatore è solo |
(переклад) |
Мій дід завжди кидав їх назад у ціль |
Ніколи не озираючись назад, без найменшої помилки: |
А я закохано дивився на нього, заблукав на березі річки |
За його ножами летять легкі, як пір'я... |
А мене батько навчив кидати їх із заплющеними очима |
Бо ти цілишся серцем |
Бо справжній ножемет вишиває життя |
Він не стріляє, щоб влучити; |
І батько навчив мене, що вітри завжди змінюються |
А вони обманюють пальці і немає пам’яті про попередні кадри |
Тому що кожен раз це нескінченна ставка |
І злетіли в небо по невидимих золотих нитках |
Ножі мого батька та діда |
Кожен виступ був шедевром |
Кожен клинок взяв зірку |
Кожна зірка розсипалася по небу |
І ти нарешті міг побачити життя, побачити його, дійсно побачити його... |
І так я навчився кидати їх, не вміючи це добре |
Може, щоб їм наслідувати, а може, тому, що я любив... |
І злетіли в небо невидимими нитками золотими: |
Але це були «мої» ножі, і я побачив, що я схожий на них; |
І кожен раз, коли я задихався, і кожен раз, коли я дивився на свою руку |
«Але як я це зробив? |
Але як це було? |
Як вони так далеко заходять?» |
І злетіли в небо, як спогади, як страхи |
Ці дрібниці людини, які повертаються, які є пригодами |
І час від часу я теж брав зірку |
І я запалив небесну косу, і я нарешті зміг |
Побачити життя, побачити це, побачити це! |
На світанку я збирав батькові й дідові ножі; |
І вони ніколи не казали мені, що подорожують уві сні; |
Щоб закінчився чарівний момент його літаючого ножа |
Глек один |