| Il leader della parte scura
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| Dietro una barba quasi nera
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| Diceva cose alla sua gente
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| A voce bassa come sempre;
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| E ricordava cose antiche
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| Proibite ma pur sempre vive
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| Come il martini con le olive
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| Dal millenovecentottanta
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| Anno di grazia e d’alleanza
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| Felice e immobile la gente
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| Viveva solo del presente;
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| Ma lui a quei pochi che riuniva
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| Come una nenia ripeteva
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| Quel suo programma che chiedeva
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| Fosse permesso ricordare
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| Fosse permesso ricordare
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| Poi ricordò che era vietato
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| Nel mondo nuovo anche il passato
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| Il leader della parte chiara
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| Con quella cicatrice amara
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| Sul mento a forma di radice
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| Gridava «Abbasso questa paace»
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| Coi pochi giovani insultava
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| La polizia che costringeva
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| Soltanto ad essere felici:
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| Ed abbatteva e rifaceva
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| Palazzi d’arte e di cultura
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| E delle bibite e del niente
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| Sì, ma soltanto con la mente;
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| E all’occorenza le prendeva
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| davanti ai giudici abiurava
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| Ma appena uscito risognava
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| Fosse possibile cambiare
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| Fosse possibile sperare
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| Ma la speranza era un difetto
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| Nel mondo ormai così perfetto
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| E il leader con la cicatrice
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| Credeva l’altro più felice
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| E l’altro quello con la barba
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| Di lui diceva «È pieno d’erba»;
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| Si sospettavano a vicenda
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| Di fare solamente scena
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| D’essere schiavi del sistema
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| E l’uno l’altro beffeggiava
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| E l’altro l’uno ricambiava
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| Pur descrivendo alla rinfusa
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| Due volti di una stessa accusa:
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| Che era impossibile cambiare
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| Tornare indietro, andare avanti
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| Avere voglia di sbagliare
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| Come ad esempio ricordare
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| Come ad esempio ricordare
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| Questo ricordo era un difetto
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| Nel mondo ormai così perfetto
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| Né si poteva più cambiare
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| Né si poteva più sperare
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| Questa speranza era un difetto
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| Nel mondo ormai così perfetto
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| E il leader della parte chiara
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| Pianse di rabbia quella sera
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| Seduto sopra la sua vita
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| Perduta come una partita;
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| Ma il servofreno dentro il cuore
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| Che scatta al minimo segnale
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| Gli eliminò tutto il dolore
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| E il leader della parte scura
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| Contando i passi e la paura
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| Si avvicinò alle parti estreme
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| Dove correva un giorno il fiume
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| Ricostruendo da un declivo
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| L’ultima chiesa, un vecchio bivio
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| L’acqua e l’amore che non c’era
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| Si sentì stanco in quel momento
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| Tolse la barba e sopra il mento
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| Apparve a forma di radice
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| Quella sua vecchia cicatrice |