| Je t'écris de mon lit d’hôpital | 
| Où je me remets doucement | 
| De mon accident | 
| Transformer ma chambre en cargo | 
| En pique-nique dingue | 
| Les fêtes de l’automne, du tonnerre | 
| Une tabagie dans les couloirs | 
| Et les petites infirmières | 
| Et les petits plats, hum, t’y croirais pas | 
| Et dès que je pourrai marcher | 
| J’irai à la fenêtre | 
| Prendre les premiers rayons du printemps | 
| Mon vieux copain, j’ai essayé d’imaginer | 
| A quoi pouvait ressembler cette ville il y a mille ans | 
| Avant les périphériques, les publicités, et tout ça | 
| C'était sûrement très bien | 
| J’imagine qu’il y avait des champs et du vent et des étoiles | 
| Je me réjouis de te revoir, de te parler | 
| De faire bouger ce vrai pantin de bois | 
| Depuis quelques semaines, les peupliers se répondent dans la cour | 
| Du sommeil il m’en faut pas plus | 
| Dès que je pourrai marcher, nous serons loin | 
| Le désert sibérien, où tu voudras | 
| Et je laisse la ville et ses rumeurs au milieu du lit défait | 
| De tout ce blanc | 
| Je t’attends pour de bon mon vieux copain | 
| Je meurs des choses pour lesquelles je n’ai pas su mourir | 
| Je meurs des choses pour lesquelles je n’ai pas su mourir | 
| Je sais bien que la Terre est ronde | 
| Je sais bien que la Terre est ronde | 
| So long, mon vieux copain | 
| So long, mon vieux copain |