Переклад тексту пісні Суррогат - ЛЖЕДМИТРИЙ IV, DEEP-EX-SENSE

Суррогат (оригінал)

Кто-то сменил замок, и сюда больше не подходит мой скрипичный ключ
Нотный стан мутировал в бич, а тот бич - в петлю
В каждом произведении солоно плакался
Но лишь выказывал свою безыдейность с нового ракурса
Гнать рефлексию, что сделала меня излишне кротким
Как вычерпывать воду напёрстком из подгнившей лодки
Муза в коме, что же пустит в пляс ее как ток?
Местный химик протянул мне капсулу, глоток:
Передо мной на половице высекается неведомый чертёж
Инструмента, что элементами корпуса едва ли с обычным схож:
Идеально симметричные хребты от арфы, словно горгульи крылья
Клавиши кругом, а в нем перетянуты струны, являя оккультный символ
И вот он собран в моей каморке-
К сакральным сферам желанный допуск
И звуки словно наречие мертвых
Но рождали миру мой магнум опус
Я лишь записывал, он играл сам
Пролагая к искушённым сердцам
Универсальный путь из черных партитур
И по нему стартует мой концертный тур
Первый зал пышет интригой
Свет.
Музыка звучит сама
Но как резко запущенный триггер
Всех начала сводить с ума
Люди побежали к выходу в животной панике
"Неужели вы меня дослушивать не станете??"
Раз так, я под занавес со свечей встал
И с ними поджёг этот зал...
Жажда славы завела меня в ловушку
Облаченным в звук из преисподней пришел геноцид
Музыка дана лишь человечьим душам
Все, что приходит извне - преследует цель - навредить.
Моих батарей хватит еще лет на пятьсот
Но я видел уже и детей, и отцов
Все сюжеты концовок и день, когда солнце
Обратило последнего человека в песок
Мой создатель идеалистом был
Понимал, что миром правила беллетристика
Только шедевр писателю не осмыслить -
Простому человеку не хватит и пары жизней
Вот и главный страх творца: жизнь потратить попусту
Не создав свой magnum opus, он не сдавался до конца
И вот среди развалин и руин
Я все пишу роман его мечты
Он заложил в меня свои черты
Чтоб жить, когда читатели мертвы
Но я механизм, мне чуждо искусство
Его создавали только их чувства и хрупкость
А в моей программе не было вкуса и пульса
И мои каракули - то лишь буквы.
И пусть
Слова сплелись без смысла и без цели
Роман, что был написан за столетия
Явил собой не кассовый бестселлер
А лишь тысячеглавое плацебо.
Тайна, что я постиг
Искусство не бывает без слабости
От радости, боли или от тоски
Пустые полотна заполнял эскиз
Слыша звуки мелодий в щебетанье птиц
Они видели любовь в лепестках гвоздик
На уровне эмоций создав язык -
Тот шифр, что дано понимать лишь им.

Суррогат (переклад)

Хтось змінив замок, і сюди більше не підходить мій скрипковий ключ
Нотний стан мутував у бич, а тот бич - в петлю
У кожному творі солоно плакався
Але тільки виявляв свою безідейність з нового ракурсу
Гнати рефлексію, що зробила мене надмірно лагідним
Як вичерпувати воду наперстком з човна, що підгнив.
Муза в комі, що ж пустить у танець її як струм?
Місцевий хімік простягнув мені капсулу, ковток:
Переді мною на половиці висікається невідомий креслення
Інструменту, що елементами корпусу навряд чи зі звичайним схожим:
Ідеально симетричні хребти від арфи, наче горгульї крила.
Клавіші навколо, а в ньому перетягнуті струни, виявляючи окультний символ
І ось він зібраний у моїй комірчині.
До сакральних сфер бажаний допуск
І звуки ніби прислівник мертвих
Але народжували мій магнум опус
Я лише записував, він грав сам
Прокладаючи до досвідчених сердець
Універсальний шлях із чорних партитур
І по ньому стартує мій концертний тур
Перша зала пашить інтригою
Світло.
Музика звучить сама
Але як різко запущений тригер
Усіх почала зводити з розуму
Люди побігли до виходу у тваринній паніці
"Невже ви мене дослуховувати не станете??"
Раз так, я під завісу зі свічок встав
І з ними підпалив цей зал...
Жага слави завела мене в пастку
Хмарним у звук з пекла прийшов геноцид
Музика дана лише людським душам
Все, що приходить ззовні - має на меті - нашкодити.
Моїх батарей вистачить ще років на п'ятсот
Але я вже бачив і дітей, і батьків
Усі сюжети кінцівок і день, коли сонце
Звернуло останньої людини в пісок
Мій творець ідеалістом був
Розумів, що світом правила белетристика
Тільки шедевр письменнику не осмислити
Простій людині не вистачить і пари життів
Ось і головний страх творця: життя витратити даремно
Не створивши свій magnum opus, він не здавався до кінця
І ось серед руїн та руїн
Я все пишу роман його мрії
Він заклав у мене свої риси
Щоб жити, коли читачі мертві
Але я механізм, мені чуже мистецтво
Його створювали тільки їхні почуття та крихкість
А в моїй програмі не було смаку та пульсу
І мої каракулі - лише літери.
І нехай
Слова сплелися без сенсу та без мети
Роман, що був написаний за століття
Явив собою не касовий бестселер
А лише тисячоголове плацебо.
Таємниця, що я збагнув
Мистецтво не буває без слабкості
Від радості, болю чи туги
Порожні полотна заповнював ескіз
Чуючи звуки мелодій у щебетанні птахів
Вони бачили любов у пелюстках гвоздик
На рівні емоцій створивши мову
Той шифр, що дано розуміти лише їм.