| Man kann machen was man will.
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| Ich bin müde, verhalt mich still.
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| Zwecklos, aber ein Versuch.
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| Du wirst nicht finden, was du suchst.
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| Ich nicht raus, ist mir zu kalt —
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| Aus alt wird neu, aus neu wird alt.
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| Alles Lüge, alles Gift,
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| Ich hab dich selten so vermisst.
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| Und das Gefühl, dass mich das auffrisst.
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| Inzwischen bin ich ziemlich müde
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| Und ich gewöhne mich daran,
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| Dass man egal, was man auch anstellt,
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| Diese Art von Spiel…
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| Nur verlieren kann.
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| Alles still, doch keine Ruh.
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| Alles dreht sich, Augen zu.
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| Stellt sich die Frage nach dem Sinn,
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| Kann ich nicht sagen, wer ich bin.
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| Schon lange nichts von dir gehört,
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| Was wirklich niemanden hier stört.
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| Außer meinem Selbstmitleid —
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| Denn das ist alles, was noch bleibt.
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| Ich hoffe… es tut auch dir Leid.
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| Inzwischen bin ich ziemlich müde
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| Und ich gewöhne mich daran,
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| Dass man egal, was man auch anstellt,
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| Diese Art von Spiel…
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| Nur verlieren kann. |