Інформація про пісню На цій сторінці ви можете ознайомитися з текстом пісні There Only Was One Choice, виконавця - Harry Chapin. Пісня з альбому The Elektra Collection (1971-1978), у жанрі Иностранный рок
Дата випуску: 08.10.2015
Лейбл звукозапису: Elektra, Rhino Entertainment Company
Мова пісні: Англійська
There Only Was One Choice(оригінал) |
There’s a kid out on my corner |
Hear him strumming like a fool |
Shivering in his dungarees |
But still he’s going to school |
His cheeks are made of peach fuzz |
His hopes may be the same |
But he’s signed up as a soldier |
Out to play the music game |
There are fake patches on his jacket |
He’s used bleach to fade his jeans |
With a brand new stay-pressed shirt |
And some creased and wrinkled dreams |
His face a blemish garden |
But his eyes are virgin clear |
His voice is Chicken Little’s |
But he’s hearing Paul Revere |
When he catches himself giggling |
He forces up a sneer |
Though he’d rather have a milk shake |
He keeps forcing down the beer |
Just another folkie |
Late in coming down the pike |
Riding his guitar |
He left Kid Brother with his bike |
And he’s got Guthrie running in his bones |
He’s the hobo kid who’s left his home |
And his Beatles records and the Rolling Stones |
This boy is staying acoustic |
There’s Seeger singing in his heart |
He hopes his songs will somehow start |
To heal the cracks that split apart |
America gone plastic |
And now there’s Dylan dripping from his mouth |
He’s hitching himself way down south |
To learn a little black and blues |
From old street men who paid their dues |
Cause they knew they had nothing to lose |
They knew it |
So they just got to it |
With cracked old Gibsons and red clay shoes |
Playing 1−4-5 chords like good news |
And cursed with skin that calls for blood |
They put their face and feet in mud |
But oh they learned the music from way down there |
The real ones learn it somewhere |
Strum your guitar |
Sing it kid |
Just write about your feelings |
Not the things you never did |
Inexperience |
It once had cursed me |
But your youth is no handicap |
It’s what makes you thirsty |
Hey, kid you know you can hear your footsteps |
As you’re kicking up the dust |
And the rustling in the shadows |
Tells you secrets you can trust |
The capturing of whispers |
Is the way to write a song |
It’s when you get to microphones |
The music can go wrong |
You can’t see the audience |
With spotlights in your eyes |
Your feet can’t feel the highway |
From where the Lear jet flies |
When you glide in silent splendor |
In your padded limousines |
Only you are crying there |
Behind the silver screen |
Now you battle dragons |
But they’ll all turn into frogs |
When you grab the wheel of fortune |
You get caught up in the cog |
First your art turns into craft |
Then the yahoos start to laugh |
Then you’ll hear the jackals howl |
Cause they love to watch the fall |
They’re the lost ones out there feeding |
On the wounded and the bleeding |
They always are the first to see |
The cracks upon the walls |
When I started this song I was still thirty-three |
The age that Mozart died and sweet Jesus was set free |
Keats and Shelley too soon finished, Charley Parker would be |
And I fantasized some tragedy’d be soon curtailing me |
Well just today I had my birthday -- I made it thirty-four |
Mere mortal, not immortal, not star-crossed anymore |
I’ve got this problem with my aging I no longer can ignore |
A tame and toothless tabby can’t produce a lion’s roar |
And I can’t help being frightened on these midnight afternoons |
When I ask the loaded questions -- Why does winter come so soon? |
And where are all the golden girls that I was singing for |
The daybreak chorus of my dreams serenades no more |
Yeah the minute man is going soft -- the mirror’s on the shelf |
Only when the truth’s up there -- can you fool yourself |
I am the aged jester -- who won’t gracefully retire |
A clumsy clown without a net caught staggering on the high wire |
Yesterday’s a collar that has settled round my waist |
Today keeps slipping by me, it leaves no aftertaste |
Tomorrow is a daydream, the future’s never true |
Am I just a fading fire or a breeze passing through? |
Hello my Country |
I once came to tell everyone your story |
Your passion was my poetry |
And your past my most potent glory |
Your promise was my prayer |
Your hypocrisy my nightmare |
And your problems fill my present |
Are we both going somewhere? |
Step right up young lady |
Your two hundred birthdays make you old if not senile |
And we see the symptoms there in your rigor mortis smile |
With your old folks eating dog food |
And your children eating paint |
While the pirates own the flag |
And sell us sermons on restraint |
And while blood’s the only language that your deaf old ears can hear |
And still you will not answer with that message coming clear |
Does it mean there’s no more ripples in your tired old glory stream |
And the buzzards own the carcass of your dream? |
B*U*Y Centennial |
Sell 'em pre-canned laughter |
America Perennial |
Sing happy ever after |
There’s a Dance Band on the Titanic |
Singing Nearer My God to Thee |
And the iceberg’s on the starboard bow |
Won’t you dance with me |
Yes I read it in the New York Times |
That was on the stands today |
It said that dreams were out of fashion |
We’ll hear no more empty promises |
There’ll be no more wasted passions |
To clutter up our play |
It really was a good sign |
The words went on to say |
It shows that we are growing up |
In oh so many healthy ways |
And I told myself this is |
Exactly where I’m at |
But I don’t much like thinking about that |
Harry -- are you really so naive |
You can honestly believe |
That the country’s getting better |
When all you do is let her alone |
Harry -- Can you really be surprised |
When it’s there before your eyes |
When you hold the knife that carves her |
You live the life that starves her to the bone |
Good dreams don’t come cheap |
You’ve got to pay for them |
If you just dream when you’re asleep |
There is no way for them |
To come alive |
To survive |
It’s not enough to listen -- it’s not enough to see |
When the hurricane is coming on it’s not enough to flee |
It’s not enough to be in love -- we hide behind that word |
It’s not enough to be alive when your future’s been deferred |
What I’ve run through my body, what I’ve run through my mind |
My breath’s the only rhythm -- and the tempo is my time |
My enemy is hopelessness -- my ally honest doubt |
The answer is a question that I never will find out |
Is music propaganda -- should I boogie, Rock and Roll |
Or just an early warning system hitched up to my soul |
Am I observer or participant or huckster of belief |
Making too much of a life so mercifully brief? |
So I stride down sunny streets and the band plays back my song |
They’re applauding at my shadow long after I am gone |
Should I hold this wistful notion that the journey is worthwhile |
Or tiptoe cross the chasm with a song and a smile |
Well I got up this morning -- I don’t need to know no more |
It evaporated nightmares that had boiled the night before |
With every new day’s dawning my kid climbs in my bed |
And tells the cynics of the board room your language is dead |
And as I wander with my music through the jungles of despair |
My kid will learn guitar and find his street corner somewhere |
There he’ll make the silence listen to the dream behind the voice |
And show his minstrel Hamlet daddy that there only was one choice |
Strum your guitar -- sing it kid |
Just write about your feelings -- not the things you never did |
Inexperience -- it once had cursed me |
But your youth is no handicap -- it’s what makes you thirsty, hey kid |
Strum your guitar -- sing it kid |
Just write about your feelings -- not the things you never did |
Dance Band… |
(переклад) |
На моєму куті стоїть дитина |
Почуйте, як він бринькає, як дурень |
Тремтить у комбінезонах |
Але він все одно ходить до школи |
Його щоки зроблені з персикового пуху |
Його надії можуть бути такими ж |
Але він записався як солдат |
Пограти в музичну гру |
На його куртці є фальшиві нашивки |
Він використовував відбілювач, щоб вицвіли свої джинси |
З абсолютно новою відпрасованою сорочкою |
І якісь пом’яті та пом’яті мрії |
Його обличчя — сад з плямами |
Але його очі незаймано ясні |
Його голос — це Чікен Літтл |
Але він чує Пола Ревера |
Коли він ловить себе на хихиканні |
Він вимушує насмішку |
Хоча він воліє випити молочний коктейль |
Він продовжує збивати пиво |
Просто ще один народ |
Пізно спускатися на щуку |
Їде на гітарі |
Він поїхав від Kid Brother разом із своїм велосипедом |
І він змушує Гатрі бігти до кісток |
Він бродяга, який покинув свій дім |
І його записи Beatles і Rolling Stones |
Цей хлопець залишається акустичним |
Сігер співає в його серці |
Він сподівається, що його пісні якось заведуться |
Щоб залікувати тріщини, які розкололися |
Америка стала пластиковою |
А тепер Ділан тече з рота |
Він їде на південь |
Щоб навчитися трохи чорно-блакитного |
Від старих вуличних людей, які сплатили внески |
Тому що вони знали, що їм нічого втрачати |
Вони це знали |
Тож вони просто дійшли до цього |
З потрісканими старими Гібсонами та черевиками з червоної глини |
Гра 1−4-5 акордів як добра новина |
І проклятий шкірою, що вимагає крові |
Вони занурювали обличчя та ноги в багнюку |
Але, о, вони навчилися музиці звідти |
Справжні десь цьому вчаться |
Грай на гітарі |
Заспівай це дитино |
Просто напишіть про свої почуття |
Не те, що ви ніколи не робили |
Недосвідченість |
Колись воно прокляло мене |
Але ваша молодість не перешкода |
Це те, що змушує вас відчувати спрагу |
Гей, хлопче, ти знаєш, що ти чуєш свої кроки |
Як ти піднімаєш пил |
І шелест у тіні |
Розповідає секрети, яким можна довіряти |
Вловлення пошепки |
Це спосіб написати пісню |
Це коли ви дійдете до мікрофонів |
Музика може піти не так |
Ви не можете бачити аудиторію |
З прожекторами в очах |
Ваші ноги не відчувають шосе |
Звідки летить реактивний літак Лір |
Коли ти ковзаєш у мовчазному сяйві |
У ваших м’яких лімузинах |
Тільки ти там плачеш |
За екраном |
Тепер ви боретеся з драконами |
Але всі вони перетворяться на жаб |
Коли ви хапаєтеся за колесо фортуни |
Ви потрапили в гвинтик |
Спочатку ваше мистецтво перетворюється на ремесло |
Тоді yahoos починають сміятися |
Тоді ви почуєте виття шакалів |
Тому що вони люблять спостерігати за осінню |
Вони заблукали, які там годуються |
Про поранених і стікаючих кров’ю |
Вони завжди бачать першими |
Тріщини на стінах |
Коли я почав цю пісню, мені було ще тридцять три |
Епоха, коли Моцарт помер, а милий Ісус був звільнений |
Кітс і Шеллі теж скоро закінчать, Чарлі Паркер буде |
І я уявляв, що якась трагедія незабаром скоротить мене |
Що ж, сьогодні у мене був день народження - я встигла виповнитися тридцять чотири |
Простий смертний, не безсмертний, більше не перехрещений |
У мене є ця проблема зі старінням, яку я більше не можу ігнорувати |
Приручений і беззубий таббі не може видавати левиний рев |
І я не можу не боятися сьогодні опівночі |
Коли я задаю завантажені запитання: Чому зима настає так скоро? |
А де всі золоті дівчата, для яких я співав |
Хор світанку моїх мрій більше не звучить серенади |
Так, щойно чоловік стає м’яким – дзеркало стоїть на полиці |
Лише тоді, коли правда там, ви можете обдурити себе |
Я постарілий блазень, який не хоче вишукано піти на пенсію |
Незграбний клоун без сітки спійманий хитаючись на високому дроті |
Вчорашній комір оселився навколо моєї талії |
Сьогоднішній день проходить повз мене, не залишає післясмаку |
Завтра — мрія, майбутнє ніколи не буває |
Чи я просто згасаючий вогонь чи пролітаючий вітерець? |
Привіт, моя країно |
Я колись прийшов розповісти всім твою історію |
Твоєю пристрастю була моя поезія |
І ваше минуле моя найпотужніша слава |
Твоя обіцянка була моєю молитвою |
Твоє лицемірство мій кошмар |
І ваші проблеми наповнюють моє подарунок |
Ми обоє кудись йдемо? |
Підійди прямо юна леді |
Ваші двісті днів народження роблять вас старими, якщо не старими |
І ми бачимо симптоми у вашій усмішці трупного задубіння |
З вашими старими, які їдять собачий корм |
І ваші діти їдять фарбу |
У той час як пірати володіють прапором |
І продавати нам проповіді про стриманість |
І хоча кров — єдина мова, яку чують ваші глухі старі вуха |
І все одно ви не відповісте, коли це повідомлення стане зрозумілим |
Чи означає це, що у вашому втомленому старому потоці слави більше немає брижів |
І канюкам належить туша вашої мрії? |
B*U*Y Centennial |
Продайте їм готовий сміх |
Америка багаторічник |
Співайте щасливі довіку |
На Титаніку є танцювальний оркестр |
Співаючи Ближче мій Бог до Тебе |
А айсберг на правій носовій частині |
Чи не будеш танцювати зі мною? |
Так, я прочитав це в New York Times |
Це було на трибунах сьогодні |
У ньому говорилося, що мрії вийшли з моди |
Ми більше не почуємо порожніх обіцянок |
Більше не буде марних пристрастей |
Щоб захарастити нашу гру |
Це справді був добрий знак |
Далі йшлося про слова |
Це показує, що ми дорослішаємо |
Багатьма способами здоров’я |
І я сказав собі, що це так |
Саме там, де я |
Але я не дуже люблю думати про це |
Гаррі, ти справді такий наївний? |
Можна щиро вірити |
Що країна стає кращою |
Коли все, що ви робите, це залишаєте її в спокої |
Гаррі – Ви справді можете бути здивовані |
Коли воно перед очима |
Коли ти тримаєш ніж, який її вирізає |
Ви живете життям, яке морить її голодом до кісток |
Хороші мрії не коштують дешево |
Ви повинні платити за них |
Якщо ви просто бачите сон, коли ви спите |
Для них немає шляху |
Щоб ожити |
Щоб вижити |
Недостатньо слухати – недостатньо бачити |
Коли насувається ураган, недостатньо втекти |
Недостатньо бути закоханим — ми ховаємося за цим словом |
Недостатньо бути живим, коли твоє майбутнє відкладено |
Те, що я пробіг через своє тіло, те, що я пробіг через свій розум |
Моє дихання – це єдиний ритм, а темп – це мій час |
Мій ворог — безнадія — мій союзник — чесні сумніви |
Відповідь на питання, яке я ніколи не дізнаюся |
Це музична пропаганда — чи повинен я бугі, рок-н-рол |
Або просто система раннього попередження причепилася до моєї душі |
Я спостерігач, чи учасник, чи торгівля віри |
Робити занадто багато життя таким милосердно коротким? |
Тож я крокую сонячними вулицями, а гурт грає мою пісню |
Вони аплодують моїй тіні ще довго після того, як я пішов |
Чи варто мені залишатися сумною думкою, що подорож варта того |
Або навшпиньках перетнути прірву з піснею та усмішкою |
Що ж, я прокинувся сьогодні вранці — мені більше не потрібно знати |
Це випарувало кошмари, які кипіли напередодні ввечері |
З настанням кожного нового дня моя дитина залазить у моє ліжко |
І каже цинікам зали засідань, що ваша мова мертва |
І поки я блукаю зі своєю музикою крізь джунглі відчаю |
Моя дитина навчиться грати на гітарі та знайде десь свій куточок |
Там він змусить тишу прислухатися до мрії за голосом |
І покажіть його татові-менестрелю-Гамлету, що є лише один вибір |
Грай на гітарі — співай, дитино |
Просто пишіть про свої почуття, а не про те, чого ви ніколи не робили |
Недосвідченість — це колись прокляло мене |
Але твоя молодість не перешкода — це те, що змушує тебе відчувати спрагу, привіт, хлопче |
Грай на гітарі — співай, дитино |
Просто пишіть про свої почуття, а не про те, чого ви ніколи не робили |
Танцювальний гурт… |