| Les rues les jours de marché
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| Piquantes et bariolées
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| Parfumées d’orange et de piments
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| Un régiment d’oliviers
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| Bordé de citronniers
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| Avec une maison devant
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| Mes premiers joies du coeur
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| Devant un champs de fleur
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| Sont marquées de rose et d’amitié
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| Quand j'évoque ces instants
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| Je sens que mon accent
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| Revient comme il était avant
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| On emporte un peu sa ville
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| Aux talons de ses souliers
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| Quand pour vivre plus tranquille
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| On doit tout abandonner
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| Les arcades tamisées
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| Où les petits cafés
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| Semblent s’allonger sur les trottoirs
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| La vieille maison de pierre,
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| Le coin de cimetière
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| Où dort notre page d’histoire
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| Les couleurs de la montagne
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| Sous le ciel qui s’enflamme
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| Par le feu tout proche du désert
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| C’est autant de souvenirs
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| Qu’on ne peut pas détruire
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| Pourtant ils nous ont fait souffrir
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| On emporte un peu sa ville
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| Aux talons de ses souliers
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| Quand pour vivre plus tranquille
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| On doit tout abandonner
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| Que l’on vive n’importe où
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| L’accent nous suit partout
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| Comme une ombre doublée d’un miroir
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| On le porte comme un drapeau
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| Planté sur chaque mot
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| Depuis qu’on a pris le départ
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| On emporte un peu sa ville
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| Aux talons de ses souliers
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| Quand pour vivre plus tranquille
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| On doit tout abandonner
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| On emporte un peu sa ville
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| Aux talons de ses souliers
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| Et pour vivre plus tranquille
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| On doit tout recommencer |