| Наш батько, який живе в пентхаусі
|
| Сидить у своєму люксі на 37-му поверсі
|
| І повертається, щоб дивитися вниз
|
| У місті, у якому встав мене
|
| Він дозволяє мені стояти і
|
| Запрошений графіті до
|
| Йому потрібна земля, на якій я стою
|
| Я у мому затемненому порозі
|
| Перебираю кишені
|
| Квитанції, розклад автобусів
|
| Терміново серветкові вірші
|
| І номери телефонів у сірниковій книжці
|
| Все це призвело до відмивання
|
| Пухкавий і дивний
|
| Свободна зміна та ключ
|
| Запитай мене
|
| Давай, запитай мене, чи не хвилює мене
|
| Я отримав відповідь тут
|
| Я записав це десь
|
| Мені просто потрібно це знайти
|
| Мені просто потрібно це знайти
|
| Хтось та їх фарба підійшли занадто близько
|
| Хтось став занадто важким
|
| А тепер подивіться на мене, що стала потворною
|
| За буквами, що пускають слину
|
| Мені було краще бути одному
|
| Це не так
|
| Вони не знають першого
|
| Але ви цього не знаєте
|
| Поки вони не зроблять перший замах
|
| Мої пальці почервоніли й набрякли від холоду
|
| Я стаю сміливим у старості
|
| Тож спробуйте двері
|
| Це більше не має значення
|
| Я знаю, що слабкі серцем сильні
|
| І ми підтримуємо життя
|
| Поки нас не вб'ють
|
| Він там, на льоду
|
| Дзвонить у склянці
|
| Я не питаю
|
| Я просто спорожню кишені й чекаю
|
| Це не доля
|
| Це просто обставина
|
| Я не обманюю себе романтикою
|
| Я просто живу
|
| Номер телефону на номер телефону
|
| Притираю їх до стегон
|
| У теплі моїх кишень
|
| Які шепочуть історію невпинно
|
| питає мене
|
| Де ви були
|
| Я опускаю очі
|
| Хотів би більше плакати
|
| І менше турбуватися
|
| Так, це правда
|
| Я знову намагався полюбити когось
|
| Я був спійманий на турботі
|
| Несуча вага
|
| Але я люблю це місто, цей штат
|
| Ця країна завелика
|
| І хто там відповідає
|
| Краще спуститися на ліфті
|
| І покладіть у нашу чашку більше, ніж здачу
|
| Або ми
|
| Йдуть
|
| Вгору |