Passée la lumière, passé l’univers
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Il nous reste les mots
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Les abécédaires, le vocabulaire
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Il nous reste les mots
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Les souffleurs de vers riment à leur manière
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Les écrits, les oraux
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Bout à bout, mot à mot
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Passé le solaire, passé le lunaire
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Il nous reste les mots
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Tous les caractères, les préliminaires
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Il nous reste les mots
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Les souffleurs de vers ont sauvé l’affaire
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Pour qu’il reste les mots
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Mot à mot, bout à bout
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Qu’on oublie n’importe où
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Participe passé, passé composé
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Le futur, la belle aventure
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Avis de tempête, brouillard sur le Net
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Rien ne va plus, le courant ne passe plus
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Il a plu… tout perdu
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On a gommé les mémoires
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(Au diable les maux, il reste les mots)
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On a déchiré l’histoire
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Au-delà des mots, il reste l'émotion du hasard
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Parler entre nous et parler de tout au repas du soir
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Effeuiller quelques beaux livres jusqu’au bout de la nuit
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Avoir l’air d'être l’eau parmi les confettis
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Susurrer des mots doux à l’oreille d’une idylle
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À l’abri de tout et finir sur une île
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À la case poésie, on coche, on fait partie du rêve
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On adhère, on découpe selon les pointillés
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À la case poésie, on coche et l’on signe pour le rêve
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La plume et l’encrier
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On est des souffleurs de vers…
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(il reste les mots, il reste les mots bout à bout mot à… mot)
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(il reste les mots, il reste les mots bout à bout mot à… mot)
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Participe passé, passé composé
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Le futur, la belle aventure
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Le monde est un si… si bémol s’y mit
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Ah! |
Les beaux dégâts des machines!
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Ah! |
Les beaux dégâts des machines!
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Ah! |
Les beaux dégâts des machines!
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Ah! |
Les beaux dégâts des machines!
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Ah! |
Les beaux dégâts des machines!
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Ah! |
Les beaux dégâts des machines!
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Ah! |
Les beaux dégâts des machines!
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Ah! |
Les beaux dégâts des machines!
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J’ai construit un logiciel bleu
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Tant de nuits à brûler mes yeux
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De la bouche à l’oreille
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Des racines au Soleil
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Je suis le souffleur de vers
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Le petit-fils de Voltaire
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Honoré
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Bazinguet
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De la Touffe
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Je suis un amoureux du verbe
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Un académicien en herbe
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De cerveau en cervelle
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Je peaufine les voyelles
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Je suis le souffleur de vers
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Le petit-fils de Voltaire
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Honoré
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Bazinguet
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De la Touffe
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Qu’il est bon de lire dans le ciel
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Souffleurs de vers, cracheurs de fiel
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Tout au long…
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Tout au long…
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Tout au long…
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Tout au long d’une vie…
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À la case poésie, on coche, on fait partie du rêve
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On en tire le meilleur, il nous reste les mots
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À la case poésie, on découvre la face cachée du rêve
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Mais il nous reste les mots… il nous reste les mots… il nous reste les mots…
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Il nous reste les mots… il nous reste les mots…
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Nous reste, nous reste, nous reste, nous reste…
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L’eau, goutte à goutte
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Un grain de sable
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Voyage intemporel où l’on n’existe pas
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Le liquide s'évapore
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La chair se désagrège
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Il nous reste les mots… le verbe…
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La plume et l’encrier… |