| Toutes les gares se ressemblent | 
| Et tous les ports crèvent d’ennui | 
| Toutes les routes se rassemblent | 
| Pour mener vers l’infini | 
| Dans la cohue de l’existence | 
| Se trouve toujours un passant | 
| Qui n’a pas eu de ligne de chance | 
| Et qui devint un émigrant | 
| Regarde-le comme il promène | 
| Son cœur au-delà des saisons | 
| Il traverse des murs de haine | 
| Des gouffres d’incompréhension | 
| À chaque nouvelle frontière | 
| Espérant enfin se fixer | 
| Il fait une courte prière | 
| Vers ce ciel qui l’a oublié | 
| Regarde-le, il déambule | 
| Sans jamais savoir ou il va | 
| Il marche comme un somnambule | 
| Et les gens le montrent du doigt | 
| Le monde entier file la haine | 
| Le ciel là-haut n’y comprend rien | 
| Les heureux forment une chaîne | 
| En se tenant par la main | 
| Pas moyen d’enter dans la danse | 
| Le calendrier a son clan | 
| Si tu n’as pas de ligne de chance | 
| Tu resteras un émigrant | 
| Regarde-le comme il promène | 
| Son cœur au-delà des saisons | 
| Il traverse des murs de haine | 
| Des gouffres d’incompréhension | 
| À chaque nouvelle frontière | 
| Espérant enfin se fixer | 
| Il fait une courte prière | 
| Vers ce ciel qui l’a oublié | 
| Regarde-le, il déambule | 
| Sans jamais savoir ou il va | 
| Il marche comme un somnambule | 
| Et les gens le montrent du doigt | 
| Mais pour écouter sa misère | 
| Le ciel un jour le fait tomber | 
| Les bras en croix, face contre terre | 
| Pour embrasser la liberté |