| Ils ont toujours un village
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| Une histoire ou un surnom
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| Par les traits de leur visage
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| On sait presque d’où ils sont
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| La famille est de Favone
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| De Sartène ou de Porra
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| Et Dieu sait si l’eau est bonne
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| Dans les sources par là-bas
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| Si la porte est entr’ouverte
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| On peut apporter son cœur
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| L’amitié vous est offerte
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| Sans manières, avec bonheur
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| Dans le tonneau que l’on perce
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| Et l’agneau qui cuit déjà
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| Dans la myrte que l’on verse
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| Et les mots qu’on ne dit pas
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| C’est ici dans leur silence
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| Que je viens chercher la paix
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| La sagesse et l’insouciance
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| Pour y garder mes secrets
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| Je m’y sens comme en famille
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| Dans la chaleur d’autrefois
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| Quand les odeurs de revia
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| Se réveillent au feu de bois…
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| Quand l’histoire y prend les armes
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| Le bonheur s’y gagne aussi
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| La colère à fleur de larmes
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| Le cœur au bout du fusil
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| Le feu coulant dans leurs veines
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| Brûle aussi dans leurs mémoires
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| Pour fêter ceux qui reviennent
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| Au soleil de leur regard
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| Que les hommes y chantent ensemble
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| D’un seul cœur, et par magie
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| C’est l’amour qui les rassemble
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| Et l’espoir qui les unit
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| Et des siècles de révolte
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| De ferveur et d’harmonie
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| Donnent au miel qu’on y récolte
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| L’avant-goût du paradis
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| Ils sont porteur de légendes
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| Mais leur vie n’y suffit pas
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| Car leur mémoire est si grande
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| Qu’on y perd à chaque pas
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| Comme au cœur de la montagne
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| Lorsqu’au détour de la nuit
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| Leurs chansons vous accompagnent
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| Ils ressemblent à leur pays
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| Ils ont toujours un village
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| Un histoire ou un surnom
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| Par les traits de leur visage
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| On sait presque d’où ils sont
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| Et si l’argent, les misères
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| L’espérance ou bien l’amour
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| Leur font passer des frontières
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| Pour s’en aller sans retour
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| Ils sont Corses et ils le restent pour toujours
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| Ils sont Corses et ils le restent pour toujours |