| Comme dans les dessins de Folon
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| Ceux qu’on aimait quittent la Terre
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| Le corps lourd et l'âme légère
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| Un peu plus graves à l’horizon
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| Dans leur pardessus de béton
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| Ceux qu’on aimait nagent en silence
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| Dans le temps sage de l’absence
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| Comme dans les dessins de Folon
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| On pourrait presque les toucher
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| De l’autre côté du papier
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| Fantômes gris des jours de peine
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| En long cortège de semaines
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| A rêver loin dans leur lumière
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| On pourrait presque enfin se taire
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| Comme dans les dessins de Folon
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| Il y a du rose et du vert pâle
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| Et des souvenirs bleu d’opale
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| Dans un champ vide de coton
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| Comme des bulles de savon
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| Prisonniers de la transparence
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| Ceux qu’on aimait doucement dansent
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| Comme dans les dessins de Folon
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| On pourrait presque s’envoler
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| Dans la lenteur de leur passé
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| Frôler d’un long battement d’ailes
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| L’exil sans fin qui les appelle
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| A rêver loin dans leur mystère
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| On pourrait presque enfin se perdre
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| Comme dans les dessins de Folon
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| Ceux qu’on aimait nagent à l’envers
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| Oiseaux de l’eau, poissons de l’air
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| Perdent le fil de nos saisons
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| Dans la brume de leur prison
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| Ceux qu’on aimait toujours s’effacent
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| Derrière les voiles de l’espace
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| Comme dans les dessins de Folon
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| Un jour on voudra leur parler
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| De l’autre côté du papier
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| On rêvera d’aubes plus pâles
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| D'éternité couleur d’opale
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| Un jour on se laissera faire
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| On glissera dans leur lumière
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| Comme dans les dessins de Folon… |