| Він знав, як достукатися до мене глибоко всередині
|
| І він знайшов частину мене, яку я не міг приховати
|
| І ми ходили, розмовляли та ніжно торкалися
|
| Тоді він клав мене і займався з мною любов’ю
|
| Ми побудували любов настільки сильну, що її не розірвати
|
| Не було дороги, якою б ми боялися йти
|
| І ми цілувалися б від Арканзасу до Риму
|
| Бо в обіймах один одного ми були вдома, милий дім
|
| Але він не відчуває того ж
|
| Так як наше життя стало
|
| Роки рахунків, немовлят і ланцюгів
|
| Дім більше не там, де його серце
|
| Він може повісити свій капелюх за дверима нашої спальні
|
| Але він не схиляє голови, щоб любити мене як раніше
|
| Дім більше не там, де його серце
|
| Якщо фундаменти з каменю можуть перетворитися на пил
|
| Тоді найтвердіші сталеві серця можуть перетворитися на іржу
|
| Якби він зміг лише знову знайти це відчуття
|
| Якби ми могли змінити те, як закінчується історія
|
| І він все ще може повернутися додому
|
| Але я живу тут сам
|
| Любов, яка будувала ці стіни, зникла
|
| Дім більше не там, де його серце
|
| Він може повісити свій капелюх за дверима нашої спальні
|
| Але він не схиляє голови, щоб любити мене як раніше
|
| Він не схиляє голови, щоб любити мене як раніше
|
| Дім більше не там, де його серце
|
| Ні, дім не там, де його серце |