| Він зійшов із Корсо Триколор
|
| А вдома вже мріяв повернутися
|
| Він опинився в обертовому сенсі
|
| Посеред кільцевої дороги він намагався проїхати
|
| Смуги на землі довели його правоту
|
| Але з цим шаленим, роздратованим трафіком
|
| Серед автобусів, таксі, мікроавтобусів
|
| Навіть тротуару більше не було видно
|
| Один пішохід, знаєте, нічого не рахує
|
| Ніхто цього не пропускає і не хоче
|
| Він плакав, плакав, але завжди безрезультатно
|
| Ні один, хто зупинився, щоб віддати перевагу цьому
|
| Настала ніч чорна, холодна і сумна
|
| Він поклав куртку на підлогу на подушку
|
| Він спав і снилося, що рух закінчився
|
| Але світанок застав його застряглим на сонці
|
| Один пішохід, знаєте, нічого не рахує
|
| Ніхто цього не пропускає і не хоче цього робити
|
| Він плакав, але завжди безрезультатно
|
| Не той, хто гальмував на користь йому
|
| І багато ночей і днів після цього
|
| Він жив тим, що їв траву на тротуарі
|
| Він пив дощ, зібраний у капелюсі
|
| Він був засмучений, та й трохи постарів
|
| Так він і помер тринадцятого серпня
|
| Ні з чим залишив дружину та дітей
|
| Через два дні була середина серпня
|
| І трафік зник, але безрезультатно |