| Un vecchio e un bambino si preser per mano
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| E andarono insieme incontro alla sera.
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| La polvere rossa si alzava lontano
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| E tutto brillava di luce non vera.
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| L’immensa pianura sembrava arrivare
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| Fin dove l’occhio di un uomo poteva guardare,
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| E tutto d’intorno non c’era nessuno
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| Solo il tetro contorno di torri di fumo.
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| I due camminavano, il giorno cadeva
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| Il vecchio parlava e piano piangeva.
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| Con l’anima assente, con gli occhi bagnati
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| Seguiva il ricordo di miti passati.
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| I vecchi subiscon le ingiurie degli anni
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| Non sanno distinguere il vero dai sogni,
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| I vecchi non sanno, nel loro pensiero
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| Distinguer nei sogni il falso dal vero.
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| E il vecchio diceva, guardando lontano,
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| ''Immagina questo coperto di grano,
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| Immagina i frutti, immagina i fiori
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| E pensa alle voci e pensa ai colori.
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| E in questa pianura fin dove si perde
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| Crescevano gli alberi e tutto era verde,
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| Cadeva la pioggia, segnavano i soli
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| Il ritmo dell’uomo e delle stagioni.''
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| Il bimbo ristette, lo sguardo era triste,
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| E gli occhi guardavano cose mai viste,
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| E poi disse al vecchio con voce sognante
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| ''Mi piaccion le fiabe, raccontane altre |