| 18 e 35 minuti, 26 gennaio
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| Il freddo è di quelli umidi e mi incolla al telaio
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| Di questa che era una Fiat
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| Il modello non lo conosco
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| Gli tiro una pedata piano
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| Sembra di spezzarmi un osso
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| Cerco di pensare, distrarmi
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| Il camion arriva fra poco
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| I guanti sono congelati e sento l’odore del fuoco
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| Che gli zingari fan coi pancali
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| Quelli rotti che gli diamo
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| Con un po' di plastica, dei giornali
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| Intanto Franco fuma piano
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| 18 e 36 minuti, ma che lunga attesa
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| Prendo un poco a pugni gora
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| Lui me li rende, mi sorride
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| Alzo gli occhi, c'è luna piena ed è venerdì sera
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| Se va bene, fra mezz’ora sono a casa, doccia e cena
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| Arriva il camion, c'è Padre Pio, disegnato sulla scocca
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| Lo maledico, lui e l’autista e cominciamo a scaricare
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| Il muletto è ghiacciato
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| Sempre meglio di star fermo
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| Intanto Franco fuma piano e finiamo in un baleno
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| Lui pensa forte
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| All’amante
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| In Romania, moglie mia
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| Lui pensa forte
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| Alla moglie
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| Figlia mia, sei in Romania
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| 2 passate di notte, 27 gennaio
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| È sempre freddo, anzi peggio, ma fa caldo nel pollaio
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| Che è diventato questo posto
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| Mi ci han portato gli altri
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| I cocktail costano poco
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| Ce n'è uno si chiama «Aulin»
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| Fan concerti, anche belli
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| Di gente che però non sa cantare
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| In settimana ed il weekend fanno pure da mangiare
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| Roba terzomondista, sudafricana, magrebina
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| Avranno almeno cento bustine di tè equosolidale dalla Cina
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| Ma per stasera è solo un bar dell’ARCI, come tanti
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| Franco fuma ancora piano
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| A fargli compagnia dei morti
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| Di fame o di sonno, questo non lo saprei dire
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| Parlano poco l’italiano ma si fanno capire
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| È un frastuono di risate
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| Lo prendono per il culo
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| Perché è Franco, è brutto come pochi
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| È vestito male, è gobbo ed è quattrocchi
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| Dorme in macchina o in magazzino
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| Dipende dalla stagione
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| Per questo puzza anche parecchio
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| Ma non ci ho mai fatto attenzione
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| Lui pensa forte
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| All’amante
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| In Romania, moglie mia
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| Lui pensa forte
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| Alla moglie
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| Figlia mia, sei in Romania |