Переклад тексту пісні В книге всё было по-другому - H1GH

В книге всё было по-другому (оригінал)

Ночь до фонаря, он по улице, к аптеке,
Он знает точно от чего пухнут библиотеки.
Как у всех.
Работа — логово, дом — конура.
Те же переживания: вдруг вот-вот умирать.
Его вечно тычат носом, словно окурки.
Потому не суёт его из-под ворота куртки.
C людьми он реже.
Дома у конфорки, комфортней,
Ведь в этой кухне знает всех от корки до корки.
Книгам священным люди верят худо-бедно.
Идут к заветам за советами, придумав Мекку.
Потом воюют, прикрываясь верой, рубят ветку
Ту, где живут.
Апологет, не о чем тут кумекать.
На полках в головах меняются «Economy» с иконами,
В тюрьмах томятся, считая законы «многотомными».
Теперь подумай поступили бы мы подло,
Название «Книги рекордов» книге грехов дав?
Этот буккроссинг может для тебя и не нов,
Но «Красной книгой» теперь олицетворяют игнор,
«Книгой зелёной» делят нас на чёрных и белых,
Можно с учебником шахматным рокировку делать!
И так везде.
Давно не парит никого,
Что нужна медицинская ради трудовой.
А штампы в трудовой ради сберегательной.
Так и меняем книжки, ведь себя необязательно.
Идёт библиотекарь тот отравленный поваренной,
И чьими-то учётными коварно отоваренный.
Букварь не договаривал, ведь кредо не велит,
Сами повествовали так — и некого винить.
Библиотеки тем временем с голода пухли,
На древе познания словарь толковый стал трутнем.
Жизни начинка настолько гнилая,
Что если книга пригодится, то только Илая.
Забита голова,
Раны внутри нарывают —
Подарить была должна
Сил.
Прочитанная глава.
Библиотека пустеет
Вместе с тем мы бедней.
А он верует сильнее в
Эти летописи дней.
Вечно живёт классика.
Ты думал, я не учёл?
Но она будто правда, каждому своя, своячок.
Все говорят «Крэк» — это кит.
Но вот онлайн-бэттловый ли?
Кто-нибудь знает трэки такие, чтоб он меня в этом море топил?
Давно не юзал бездумно я слов созвучных набор,
Как раунд Фьюза, что в бэттлах — литературный попкорн.
Рифмовок может быть Короб, но как-то не Comme-il-faut.
Я знаю, как отстаивать правду с легендами, бро.
В 2006 он круто попал на MTV,
Сейчас 20-ый, ну хоть тут неординарным удиви.
Я думал, исполнение квоту на регалии даёт,
Но с годами понял, текст — вот оригинальный подход.
Потому я в библиотеке этой — книжный червь.
А заслужили быть классикой его вирши чем?
Моим строфам до длинного чека ближний свет.
Но всегда побеждает, кто умнее пишет текст.
Официально-деловой месье, классик здесь не вы.
Ваш разговорный стиль — научная фантастика с Невы,
Форматы по большому счёту всё одни и те же,
Но с этого момента все судят откинув «Нежность».
Плевать на разговоры про регалий кузовок,
Коль гениален он, не конгениальны мы с тобой.
Все мы пишем, пока критик пидарасит и ругает,
Моя матрица — не рэп, но моя классика — другая.
Забита голова,
Раны внутри нарывают —
Подарить была должна
Сил.
Прочитанная глава.
Библиотека пустеет
Вместе с тем мы беднее.
А он верует сильнее в
Эти летописи дней.
И я верую сильнее
В свои летописи дней.
Все, сделав вид, будто знают, что строки значат,
Скажут, что тут «Отцы и дети», но всё иначе…
Здравствуйте, молодой человек.
Ой, да мы же с вами уже знакомы.
Ну рассказывайте, почему таблеточки игнорируем?
— Мне сорокет где-то, доверия нет к аптекам,
В пакет с пакетами лезу лишь за кепкой-таблеткой,
Я дед отпетый, детка, тот из «как достать соседа»,
Не сняв бахилы, cкачу в подземке с ветки на ветку.
Какая опека?
Какой пансионат для старых?
Я — артист!
Звоните в питерскую драму.
Судьба ещё та путана.
Жека-ровесник не врал нам —
Хип-хоп-депрессия ебаная мне поломала планы.
Но моя грусть добрая.
Клянусь, доктор.
У меня обычный, серый, пресный, скучный, путь воина.
Липнешь как банный лист, каюсь, гулял без окуляров,
Но не стоит даже пытаться в мире метафор, подавлять меня вам.
Заберите от меня этого ненормального деда!
Мне не нужен его унылый бит, я продолжу акапэлла!
Кому-то Фьюз — от рэпа крёстный отец Пьюзо,
Ну да, судя по трэкам: такой же дед с пузом,
Поближе к молодым, на месте сидеть грустно,
Ведь он намедни на д.р.
сорок свечей юзал.
Суставы ноют, в сердце старческая рэп-туса,
Рот шепелявит, в пору звать его МЦ Флюсом.
Ещё и текст пуст, будто он вдовец музы
Тоже мне чтец бэттлов, максимум певец блюза.
Опять читаешь с миной будто бы «король говорит»
Но твоё «арт-пространство» — артроз и артрит,
Ты веришь слепо и в этом храме я — твой поводырь.
Уставом подведу?
Тебя и под монастырь.
Я был трусом, балбесом, бывалым — трио легенд.
Если я рэпер, а не человек — зовите никем.
И если в палатах больничных, звучит искренность как выстрел,
То эта акапэлла тут для ремиксов убийства.

(переклад)

Ніч до ліхтаря, він по вулиці, до аптеці,
Він знає точно від чого пухнуть бібліотеки.
Як у всіх.
Робота - лігво, будинок - будка.
Ті ж переживання: раптом ось-ось помирати.
Його вічно тицяють носом, наче недопалки.
Тому не сує його з-під ворота куртки.
C людьми він рідше.
Будинки біля конфорки, комфортніше,
Адже в цій кухні знає всіх від кірки до кірки.
Книгам священним люди вірять сяк-так.
Ідуть до завітів за порадами, придумавши Мекку.
Потім воюють, прикриваючись вірою, рубають гілку
Ту, де мешкають.
Апологет, не про що тут кумекати.
На полицях у головах змінюються «Economy» з іконами,
У тюрмах нудяться, вважаючи закони «багатотомними».
Тепер подумай надійшли би ми підло,
Назву «Книги рекордів» книзі гріхів давши?
Цей буккросінг може для тебе і не новий,
Але «Червоною книгою» тепер уособлюють ігнор,
«Книгою зеленою» ділять нас на чорних та білих,
Можна з підручником шаховим рокіровку робити!
І так скрізь.
Давно не¦парить нікого,
Що потрібна медична для трудової.
А штампи в трудової заради ощадної.
Так і змінюємо книжки, адже себе необов'язково.
Іде бібліотекар той отруєний куховаркою,
І чиїми обліковими підступно отоварений.
Буквар не домовляв, адже кредо не велить,
Самі розповідали так і когось звинувачувати.
Бібліотеки тим часом з голоду пухли,
На дереві пізнання словник розумний став трутнем.
Життя начинка настільки гнила,
Що якщо книга стане в нагоді, то тільки Ілая.
Забита голова,
Рани всередині наривають —
Подарувати мала
Сил.
Прочитаний розділ.
Бібліотека порожніє
Разом із тим ми біднішими.
А він вірує сильніше в
Ці літописи днів.
Вічно мешкає класика.
Ти думав, я не врахував?
Але вона ніби правда, кожному своя, своячок.
Усі кажуть «Крек» — це кит.
Але ось онлайн-беттловий чи?
Хто-небудь знає треки такі, щоб він мене в цьому морі топив?
Давно не юзал бездумно я слів співзвучних набір,
Як раунд Фьюза, що в бетлах — літературний попкорн.
Рифмовок може бути Короб, але якось не Comme-il-faut.
Я знаю, як відстоювати правду з легендами, бро.
У 2006 він круто потрапив на MTV,
Зараз 20-ий, ну хоч тут неординарним здивуй.
Я думав, виконання квоту на регалії дає,
Але з роками зрозумів, текст — ось оригінальний підхід.
Тому я в бібліотеці цієї книжковий черв'як.
А заслужили бути класикою його вірші чим?
Моїм строфам до довгого чека ближнє світло.
Але завжди перемагає, хто розумніше пише текст.
Офіційно-діловий мосьє, класик тут не ви.
Ваш розмовний стиль — наукова фантастика з Неви,
Формати за великим рахунком все одні й ті ж,
Але з цього моменту всі судять відкинувши «Ніжність».
Плювати на розмови про регалій кузовок,
Якщо геніальний він, не конгеніальні ми з тобою.
Усі ми пишемо, поки критик підарасить і лає,
Моя матриця - не реп, але моя класика інша.
Забита голова,
Рани всередині наривають —
Подарувати мала
Сил.
Прочитаний розділ.
Бібліотека порожніє
Разом із тим ми бідніші.
А він вірує сильніше в
Ці літописи днів.
І я вірую сильніше
У своєму літописі днів.
Всі, вдавши, ніби знають, що рядки означають,
Скажуть, що тут «Батьки та діти», але все інакше...
Здрастуйте, юначе.
Ой, так, ми вже з вами вже знайомі.
Ну, розповідайте, чому пігулки ігноруємо?
— Мені сорокет десь, довіри немає до аптек,
У пакет із пакетами лізу лише за кепкою-таблеткою,
Я дід відспіваний, дитинко, той із «як дістати сусіда»,
Не знявши бахіли, скачу в підземці з гілки на гілку.
Яка опіка?
Який пансіонат для старих людей?
Я — артист!
Телефонуйте в пітерську драму.
Доля ще та путана.
Жека-ровесник не брехав нам—
Хіп-хоп-депресія ебана мені поламала плани.
Але мій сум добра.
Клянусь, лікарю.
У мене звичайний, сірий, прісний, нудний шлях воїна.
Липнеш як банний лист, каюся, гуляв без окулярів,
Але не варто навіть намагатися в світі метафор, придушувати мене вам.
Заберіть від мене цього ненормального діда!
Мені не потрібен його сумний біт, я продовжу акапелла!
Комусь Фьюз - від Репа хрещений батько Пьюзо,
Ну, так, судячи з треків: такий дід з пузом,
Ближче до молодих, на місці сидіти сумно,
Адже він напередодні на д.р.
сорок свічок юзал.
Суглоби ниють, в серці стареча рептуса,
Рот шепелявіт, у час кликати його МЦ Флюсом.
Ще й текст порожній, ніби він вдівець музи
Теж мені читець беттлів, максимум співак блюзу.
Знову читаєш з миною ніби би «король каже»
Але твій «арт-простір» — артроз і артрит,
Ти віриш сліпо і в цьому храмі я твій поводир.
Статутом підведу?
Тебе і під монастир.
Я був боягузом, балбесом, бувавим — тріо легенд.
Якщо я репер, а не людина - кличте ніким.
І якщо в палатах лікарняних, звучить щирість як постріл,
Це акапелла тут для реміксів вбивства.