| Quand ceux qui vont, s’en vont aller
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| Quand le dernier jour s’est levé
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| Dans la lumière blonde
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| Quand ceux qui vont, s’en vont aller
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| Pour toujours et à tout jamais
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| Sous la terre profonde
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| Quand la lumière s’est voilée
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| Quand ceux que nous avons aimés
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| Vont fermer leur paupières
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| Si rien ne leur est épargné
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| Oh, que du moins soit exaucée
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| Leur dernière prière:
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| Qu’ils dorment, s’endorment
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| Tranquilles, tranquilles
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| Qu’ils ne meurent pas au fusil
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| En expirant déjà la vie
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| Qu'à peine, ils allaient vivre
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| Qu’ils ne gémissent pas leurs cris
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| Seuls, rejetés ou incompris
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| Eloignés de leurs frères
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| Qu’ils ne meurent pas en troupeau
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| Ou bien poignardés dans le dos
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| Ou qu’ils ne s’acheminent
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| En un long troupeau de la mort
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| Sans ciel, sans arbre et sans décor
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| Le feu à la poitrine
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| Eux qui n’avaient rien demandé
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| Mais qui savaient s'émerveiller
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| D'être venus sur terre
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| Qu’on leur laisse choisir, au moins
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| Le pays, fut-il lointain
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| De leur heure dernière
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| Qu’ils aillent donc coucher leurs corps
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| Dessous les ciels pourpres et or
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| Au-delà des frontières
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| Ou qu’ils s’endorment, enlacés
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| Comme d'éternels fiancés
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| Dans la blonde lumière
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| Quand ceux qui vont s’en vont aller
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| Pour toujours et à tout jamais
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| Au jardin du silence
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| Sous leur froide maison de marbre
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| Dans les grandes allées sans arbre
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| Je pense à vous, ma mère
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| Qu’ils aient, pour dernier souvenir
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| La chaleur de notre sourire
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| Comme étreinte dernière
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| Peut-être qu’ils dormiront mieux
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| Si nous pouvons fermer leurs yeux
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| Je pense à vous, ma mère
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| Qu’ils dorment, s’endorment
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| Tranquilles, tranquilles… |