| Був стародавній італійський ранок
|
| З мухами, маком, пшеницею
|
| Селяни були схожі на картини
|
| Сонце, По і героїчні долі
|
| Липень тисяча дев'ятсот щось
|
| Раптом із росяної рівнини
|
| Як виходить висока нота тенора
|
| Літак Франческо Баракки
|
| Полотняний птах сильно вібрував
|
| Легке і тендітне вітрило
|
| І воно закрутилося в польоті
|
| Як веселий романський вальс
|
| І звідти показала себе земля
|
| Як щаслива жінка, вона відкрилася йому
|
| Без страху і без небажання
|
| Він відкрив свою солодку геометрію
|
| І був Ріміні, був Річчоне
|
| І в основному незвіданий південний південь
|
| А на Півночі гуркіт гармати
|
| Такий же нищівний, як повінь
|
| І це увійшло в його душу і розум
|
| Та його прекрасна й несвідома Італія
|
| І страждав від ревнощів горе, щоб торкнутися її горя
|
| Щоб забрати її
|
| І він полетів униз гратися з долею
|
| Молодість не боїться смерті
|
| Це був не поєдинок, не було кінноти
|
| Але низький удар від піхоти
|
| А його життя вже втрачало висоту
|
| Феєрверк, комета
|
| Як поранений птах, що падає
|
| Це стає просто пір’ям і вітром, а потім тиша
|
| Поет каже, що вмираючи
|
| Усе життя переглядається за мить
|
| Ігри, надії, страхи
|
| Обличчя любили друзі пригоди
|
| Липень тисяча дев'ятсот вісімнадцять
|
| Була людина, яка втратила все
|
| Це аграрно-пролетарська Італія
|
| Він виграв перший туз в ефірі
|
| Як поранений птах, що падає
|
| Це стає просто пір’ям і вітром, а потім тиша |