| J’aurais pu faire la Porte Saint-Denis
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| La Madeleine, la rue d' Paradis
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| J’aurais pu faire comme ma frangine
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| Me saouler, prendre de la cocaïne
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| J’aurais pu d’venir plumardière
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| P’tite main, grande cocotte ou rombière
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| Y a des femmes qui font n’importe quoi
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| Qui font ou qui font rien, ben moi
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| J' vis seule, toute seule, j’aime mieux ça
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| Sans un chien, sans mari, sans un chat
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| Sans souteneur, chambre 33
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| Au troisième, rue Gît-le-cœur
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| Si j’ai un genre particulier
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| Des bas noirs, un p’tit canotier
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| C’est pas pour exciter les foules
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| Je n’ai rien d’une bourgeoise ni d’une poule
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| Mais j’aime bien qu’on s' retourne sur moi
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| Qu’on me suive qu’on me parle à mi-voix
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| Et quand on m' dit «où perchez-vous ?»
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| J' réponds d' mon air un peu frou-frou
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| Pourquoi seule j' sais plus et j’attends
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| Et j' pense en boutonnant mes gants
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| Qu’un jour je m' réveillerai peut-être
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| Près d’un type qu’aura dans les deux mètres
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| Chapeau gibus, une gueule de raie
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| Des bas cycliste sur la cheminée
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| Et pour l' garder près d' moi longtemps
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| Je déchirerai tous ses vêtements
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| Mais en attendant |