| Уявіть палаючі вугілля
|
| Вони світяться знизу і зверху
|
| Свої гріхи ви не згадаєте
|
| І все, що ви там знайдете, — це любов
|
| Я вкрита димом, але не відчуваю полум’я
|
| Люди плавають навколо мене, але я не бачу крил
|
| Ніяких німбів чи гончих, вил чи воріт
|
| Або всемогутній голос, який вибирає курс чи долю
|
| Для життя нерішучості побудуйте в’язницю мрій
|
| Де світло не виробляється, а вловлюється всередині призми
|
| У стані між сном і неспанням
|
| Відчувається найближче до гіпнозу, де чекати нескінченно
|
| Потім туман розсіюється, відкриваючи багряні поля
|
| Підкрався паленя з палаючими підборами
|
| Очі червоні, як знаки зупинки, і грива з пером
|
| Коли воно дивиться повз пагорби алмазних дерев
|
| Я бачу, як силует спирається на золоті коліна
|
| Для тіла богині та обличчя мрії
|
| Напівоголена Міган Гуд у язичницькому капюшоні
|
| Поцілуй мене в щоку, ми не розмовляли, але я зрозумів
|
| Я шукав не небеса, а притулок, я шукав
|
| Полотно розуму, намальоване моїми думками
|
| Все не так, як здається
|
| Я прокидаюся і знаю, що перебуваю у сні в сні
|
| Дивіться глибоко похований біля швів моїх криків
|
| Істот і потойбічних речей, які рідко можна побачити
|
| Можливо, психоз або я вибрав це
|
| Ніч наближається щоразу, коли око закривається
|
| Я бачу палаючий кущ, відчуваю, що я Мойсей
|
| Спаліть стільки куша, що я почуваюся, як амос
|
| Усі мої зображення — це морги та рани
|
| І кожна розвилка дороги проходить через Фрейда та Юнга
|
| У темряві жоден сад не цвіте
|
| Такий темний стан, що іскри від факела згоряються
|
| Я ніби живу в фортеці приреченості
|
| У лісі, де з моїх ран витіснили пори крові
|
| Моє тіло болить від цієї лоботомії, частина мене тремтить
|
| Відкрий очі, я прокинувся, прокинувся
|
| Яскраво горить попіл
|
| Дим видно здалеку
|
| Тож тепер ви бачите, як далеко
|
| Попіл горить шлях |