| Il est six heures au clocher de l'église
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| Dans le square les fleurs poétisent
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| Une fille va sortir de la mairie
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| Comme chaque soir je l’attends
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| Elle me sourit
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| Il faudrait que je lui parle
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| A tout prix
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| Je lui dirai les mots bleus
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| Les mots qu’on dit avec les yeux
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| Parler me semble ridicule
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| Je m'élance et puis je recule
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| Devant une phrase inutile
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| Qui briserait l’instant fragile
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| D’une rencontre
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| D’une rencontre
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| Je lui dirai les mots bleus
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| Ceux qui rendent les gens heureux
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| Je l’appellerai sans la nommer
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| Je suis peut-être démodé
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| Le vent d’hiver souffle en avril
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| J’aime le silence immobile
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| D’une rencontre
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| D’une rencontre
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| Il n’y a plus d’horloge, plus de clocher
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| Dans le square les arbres sont couchés
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| Je reviens par le train de nuit
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| Sur le quai je la vois
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| Qui me sourit
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| Il faudra bien qu’elle comprenne
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| A tout prix
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| Je lui dirai les mots bleus
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| Les mots qu’on dit avec les yeux
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| Toutes les excuses que l’on donne
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| Sont comme les baisers que l’on vole
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| Il reste une rancœur subtile
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| Qui gâcherait l’instant fragile
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| De nos retrouvailles
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| De nos retrouvailles
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| Je lui dirai les mots bleus
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| Ceux qui rendent les gens heureux
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| Une histoire d’amour sans paroles
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| N’a pas besoin du protocole
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| Et tous les longs discours futiles
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| Terniraient quelque peu le style
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| De nos retrouvailles
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| De nos retrouvailles
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| Je lui dirai les mots bleus
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| Ceux qui rendent les gens heureux
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| Je lui dirai tous les mots bleus
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| Tous ceux qui rendent les gens heureux
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| Tous les mots bleus |