| Elle travaillait dans une usine
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| Elle collait des petits morceaux
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| De caoutchouc à la sécotine
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| Pneu à pneu ça faisait des boyaux
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| On l’appelait la môme Rustine
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| Elle était mordue du vélo
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| Quand elle était sur sa machine
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| Elle n’avait jamais les grelots
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| Elle v’nait à vélo à l’usine
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| Mais il pleut ça fait trop d’boue
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| Alors dans le métro ça se devine
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| Elle arrivait en garde boue
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| On l’appelait la môme Rustine
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| Et dès les beaux jours à vélo
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| Elle passait par la porte Dauphine
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| Car porte St Cloud, on crève trop
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| Elle avait un bon équilibre
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| Sa vie, son travail tournaient rond
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| Elle ne faisait jamais roue libre
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| Car elle en mettait un rayon
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| On l’appelait la môme Rustine
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| Et le dimanche à Fontainebleau
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| Pour manger avec les copines
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| Elle am’nait une selle de gigot
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| Elle achetait des fleurs aux halles
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| Puis elle disait d’un air finaud
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| «Quand je regarde les pétales
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| Je pense au pédales de mon vélo»
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| On l’appelait la môme Rustine
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| Elle dormait été comme hiver
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| La fenêtre ouverte, car la gamine
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| Voulait avoir sa chambre à air
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| Elle connut Anatole, un cycliste
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| Qui se dégonfla aussitôt
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| Et comme il était philatéliste
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| Il prit le thème de son vélo
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| On l’appelait la môme Rustine
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| Elle retrouva son Anatole
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| Et maintenant pour plus qu’il s’débinne
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| Elle lui a mis un anti-vol
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| Méfiez vous de la môme Rustine
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| Ne dites pas oui sans réfléchir
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| C’est attachant la sécotine
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| Car elle vous interdit de suir |