Інформація про пісню На цій сторінці ви можете ознайомитися з текстом пісні Poet, виконавця - Animus. Пісня з альбому Poet, у жанрі Рэп и хип-хоп
Дата випуску: 26.04.2018
Вікові обмеження: 18+
Лейбл звукозапису: Bozz
Мова пісні: Німецька
Poet |
Yeah, yeah |
Ah! |
Du hörst die Strophen eines Todgeweihten |
Sag meinen Feinden, ich verzeihe nicht, ich prophezeie |
Versuche bei Prolet R und L aus dem Wort zu streichen |
Und als Poet mein’n Weg zu geh’n und so zu meistern |
Jeder kann schießen, doch keiner denkt an den Rückschlag |
Rapper haben Chromfelgen, aber kein Rückgrat |
Prahlen, dass sie Balenciaga an ihren Füßen haben |
Während Kids in Gaza wegen Bomben keine Füße haben |
Sie hassen es, wenn ich solche Zeil’n vom Herzen rappe |
Als wär' die Wahrheit zu sagen, so wie ein Schwerverbrechen |
Doch reservier' für die deutschen Rapper paar Sterbebetten |
Und setze auf ihren Namen, als wär'n es Pferdewetten |
Denn ich hab' längst gecheckt, bin zwar hier gebor’n |
Doch im Endeffekt, solang es Nazis gibt, bleiben sich Menschen fremd |
Ertränke AfD-Wähler in einem Mercimek |
Sag allen Heads, Deutschrap ist back |
Meine Texte smart, Körper wie ausm Kampfsport-Journal |
Sie stellten mich in Frage, ich hab' 'ne Antwort parat |
Der Grund, weshalb die ganzen Labels Angst vor mir hab’n |
Weil ich kein Gucci, Louis, Prada bloß Verantwortung trage, ah |
Mein letztes Album ließ die Tucken steh’n |
Dass ich chill', kannst du dir in die Haare schmier’n, als wär' es Schuppengel |
Und wenn ich ein’n deiner Truppe nur mal zucken seh' |
Liegen sie nach 'nem Gong zu Füßen wie ein kaputter Zeh |
Merkst du, wie bei Labels Druck entsteht |
Weil ich spuck' und durch den Beat wie’n heißes Messer durch Butter geh'? |
Besser, wenn du nicht von Kutten redest |
Bevor ich den Tampon deiner Nutte nehm' und dir serviere als Hagebutten-Tee, jah |
Sie wünschen sich alle, dass ich verkacke, heh |
Aber halten alle die Klappe, heh |
Bei dir passen Schuhe zu deiner Jacke, heh |
Bei mir passt die Schelle zu deiner Backe, heh |
Das Leben hart, doch wir kämpfen uns durch wie Badr Hari |
Gibt es Beef, fallen Schüsse von einer Kawasaki |
Mit 'ner Waffe, die schärfer ist als ein Glas Wasabi |
Auf der Straße tauscht man 'ne Stradivari für'n Maserati |
Hier kennt man Don Corleone, aber nicht Don Giovanni |
Die Zauberflöte ist ein Joint mit einem Zehner Stanni |
Keine Ode an die Freude, niemand hier lacht munter |
Hör'n kein Bach, aber die Zukunft geht den Bach runter |
Denn Kunst hier draußen heißt, überleben und stark bleiben |
Sie geigen dir was vor, erwürgen dich mit Zahnseide |
Und was ich mache, ist Klassik für Kids, die gar keine |
Streiche hör'n, sondern höchstens als welche arbeiten |
Hängen an Nadeln wie Federspitzen an Dartpfeilen |
Die nichts außer Trauer kenn’n, als wär'n sie Grabsteine |
Leben zieht vor ihren Augen vorbei wie Glasscheiben |
Schlagen die Köpfe für Pennys ein wie bei Sparschweinen |
Animus rappt wie ein Mix aus Goethe und Hafis |
Astaghfirullah, rappt wie ein Mix aus Ares und Hades |
Bares ist Wahres, aber durch Wahres kriegst du kein Bares |
Darum tarn’n sie’s mit Lügen und steigern so ihre Zahl’n, heh |
Willkomm’n in Babylon, mit Verstand in Songs |
Ist es schwerer voranzukomm’n als mit Wasserbong in 'nem Pavillon |
Doch breche durch das Avalon, fresse meine Feinde wie ein Macaron |
Denn Leben ist kein Sprint, sondern ein Marathon |
Und geht’s um Battlerap, mach' ich Frauen zu Witwen |
Kinder zu Waisen, wenn ich ans Mic geh' und etwas spitte |
Fress' sie, verdau' sie, kacke sie aus, mach' daraus Saat |
Und wächst 'ne Blume aus der Scheiße, dann leg' ich sie an dein Grab, heh |
Als könnt' ich nicht rappen wie alle die Idioten |
Mit 'nem adaptierten Flow, doch hab' Allergie auf Klons |
Du kannst Submaschineguns hol’n per Satellitenphone |
Mir mit Clanfamilien droh’n, in 'nem aggressiven Ton |
Mit 'ner Strategie und so, doch ich massakrier' per Schrot |
Diese Kahbas wie gewohnt wie ein Apache-Pilot |
Chill' mit attraktiven Hoes, dünn wie Ballerina-Sohl'n |
Auf 'nem matt-lackierten Boot oder in strammen Jeans von Stone Island |
An 'ner Ski-Pension in 'nem Manderinen-Ton |
Trage Acqua di Gio, du riechst nach Kanalisation |
Doch ich mache 'ne Million wie bei 187 Bonez |
Oder der Plastische Chirurg von Katharina Loth |
Kauf' 'ne Submariner Chrom aus 'ner andren Dimension |
Denn ich habe die Vision, in 'ner Baba-Suit zu wohn’n |
Stehe unter Strom, du Hundesohn, wie Batterie-Station'n |
Ein’n Mann von diesem Flow gab es nie im Show-Biz |
Wie auf Al Jazeera Soaps, sie fantasier’n vom Thron |
Doch ich hab' ihn mir geholt, also mach hier nicht auf dope |
Ihr seid abrasiert und broke, und ich lasse niemals los |
Wie ein aggressiver, unkastrierter Amstaff mies auf Koks |
In 'nem abgeschirmten Zoo und arrangier' dein’n Tod |
Bis sich Azreal den Kavalier per Karabiner holt |
Und du abziehst wie im Sog eines faszinierenden Schlots |
Fick auf Klassifikation, jeder Rap ist so komplex, als wär'n es al-Qaida-Codes |
Start' mit Bars 'ne Invasion, hart wie nach 'ner Inflation |
Mach' 'n Strich durch deine Rechnung wie beim Anarchie-Symbol |
Denn ich lade die Pistol’n, mach' mit all’n |
Und jag' MCs zum Mond, eh |