| Les souvenirs sont bien souvent
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| De vieux amis qui nous appellent
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| Quand on est triste on les entend
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| Ils ont des voix tellement belles
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| Celui qui tourne autour de moi
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| Est un reflet des beaux dimanches
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| Eparpillés dans les sous-bois
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| Où l’amour pleut en avalanche
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| Je me souviens d’un air d’accordéon
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| Qui traîne partout ses quatre notes
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| Un air vieillot dont j’ai perdu le nom
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| Musique tremblante qui radote
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| Et ça tourne, tourne, tourne
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| Dans ma tête
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| Et ça chante, chante, chante
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| Un air de fête
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| J’ai dans mon cœur
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| La voix d’une chanson
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| Qui parle tout haut de ma jeunesse
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| Mais les beaux jours n’ont pas le temps
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| De s’occuper de tout le monde
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| Ils mont laissée au dernier rang
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| Et mon amour quitta la ronde
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| Comme ils ont loin les souvenirs
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| Les tours de valse et l’espérance
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| On pleure un peu et pour finir
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| Tout cela tient dans des romances
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| Je me souviens d’un air d’accordéon
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| Qui traîne partout ses quatre notes
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| Un air vieillot dont j’ai perdu le nom
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| Musique tremblante qui radote
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| Et ça tourne, tourne, tourne
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| Dans ma tête
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| Et ça chante, chante, chante
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| Un air de fête
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| J’ai dans mon cœur
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| La voix d’une chanson
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| Qui chante tout haut sur ma jeunesse |