Переклад тексту пісні Куплеты про поэта - Зимовье зверей

Куплеты про поэта (оригінал)

У поэта не все дома, в отпуску семья поэта.
Тяготит его истома и не вдохновляет лето.
Он отныне только брассом заплывает за буйки.
У матросов нет матрасов, у матросов гамаки.
Уа-па-па-па-да-па-па-пада, уа-пада-пада-па-па,
У матросов нет матрасов, у матросов гамаки.
Hад поэтом ходит небо, под поэтом бродит суша.
Допекла поэта нега, солнце жарит, жажда сушит.
Что бы выдумать такого, чтобы жар не мял костей?
Жить поэзией не ново, да и прозой не новей.
У поэта нету денег, не дают за рифмы взятки.
Он красив и не бездельник, но душа уходит в пятки.
Что поэзия, что Помпея, дни которой сочтены,
Я б любил ее сильнее, если б не было жены.
У поэта сухость в горле, боль в затылке, сводит брови.
Hа корню засохли корни, листья слиплись в самой кроне.
Все дубы с начала мира провожают по уму,
Сотворю себе кумира, чтоб не спиться одному.
Hет ни рвения, ни жару, нет желаний неуемных,
Даже выбросить не жалко старый радиоприеник.
Вырубаю эту ересь, но в башке звучит само:
Башаков поет про Элис, Комаров про жизнь — дерьмо.
Без семьи, один на свете, как лунатик в огороде,
Стерлись Флойды на кассете, сдохли рыбки на комоде.
Раньше мыслей было столько, а теперь в мозгу простор,
И из рифм осталось только — Гибралтар и Лабрадор.
Оправдать безделье нечем, у поэта странный вирус.
Что там сердце — даже печень у него остановилась.
Он теперь не спит ночами, воет выпью на луну
И четвертый год встречает тридцать первую весну.
Жив поэт, и снова дома, позади осталось лето,
Hедописано три тома, не закончено либретто,
Отзвенели пароходы, усвистели поезда.
У природы нет погоды — у природы как всегда.
У матросов нет матрасов, а у природы — тра-та-та…

(переклад)

У поета не всі вдома, у відпустці сім'я поета.
Тяжить його знемога і не надихає літо.
Він відтепер тільки брасом запливає за буйки.
У матросів немає матраців, у матросів гамаки.
Уа-па-па-па-да-па-па-пада, уа-пада-пада-па-па,
У матросів немає матраців, у матросів гамаки.
Над поетом ходить небо, під поетом бродить суша.
Допекла поета млість, сонце смажить, спрага сушить.
Що вигадати такого, щоб жар не м'яв кісток?
Жити поезією не ново, так і прозою не ново.
У поета нема грошей, не дають за рифми хабара.
Він красив і не нероба, але душа йде в п'ятки.
Що поезія, що Помпея, дні якої пораховані,
Я б любив її сильніше, якщоб б не було дружини.
У поета сухість у горлі, біль у потилиці, зводить брови.
На корені засохли коріння, листя злиплося в самій кроні.
Всі дуби з початку світу проводжають за розумом,
Створю собі кумира, щоб не спитися одному.
Ні ні рвіння, ні жару, немає бажань невгамовних,
Навіть викинути не жаль старий радіоприєнік.
Вирубую цю брехню, але в голові звучить саме:
Башаков співає про Еліс, Комаров про життя - лайно.
Без сім'ї, один на світі, як лунатик на городі,
Стерлися Флойди на касеті, здохли рибки на комоді.
Раніше думок було стільки, а тепер у мозку простір,
І із рифм залишилося тільки — Гібралтар і Лабрадор.
Виправдати неробство нічим, у поета дивний вірус.
Що там серце — навіть печінка у нього зупинилася.
Він тепер не спить ночами, виє вип'ю на місяць
І четвертий рік зустрічає тридцять першу весну.
Живий поет, і знову будинку, позаду залишилося літо,
Недописано три томи, не закінчено лібрето,
Отзвенели пароплави, повисвіщали поїзди.
У природи немає погоди — у природи як завжди.
У матросів немає матраців, а у природи — тра-та-та…