| Je n’vous cris pas de Brest
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| Ni de Prague ni de Madrid
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| Moi je vous cris de France
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| De l’hpital de Villejuif
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| a va bientt faire dix annes
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| Qu’on me cache dans un coin
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| Qu’on vient me jeter la pte
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| Dans ma chambre chaque matin
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| Je ne sais pas ce que j’ai bien pu faire
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| Pour tre mis la fourrire
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| A la fourrire des humains
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| Qu’est-ce que je fais en pyjama
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| A tourner entre ces murs blancs
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| Appeler qui, implorer quoi
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| D’o je suis personne ne m’entend
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| Toutes mes peines sont peines perdues
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| Je vis mais a ne compte plus
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| Puisqu’ils m’ont ray des vivants
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| Je n’vous cris pas de Brest
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| Ni de Prague ni de Madrid
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| Moi je vous cris de France
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| De l’hpital de Villejuif
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| Ils peuvent me piquer la peau
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| Et me sangler mon lit
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| J’entends toujours mille marteaux
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| Rsonner dans mes insomnies
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| Je vois toujours des foules dfouler
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| Des mains et des portes fermer
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| Je ne trouve plus la sortie
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| J’ai pourtant d tre un enfant
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| Moi aussi j’ai d courir
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| Aprs des chiens, des cerf-volants
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| Si je pouvais y revenir
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| Mais je ne sais plus o dans quelle banlieue
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| J’ai sem les cailloux qui me Ramnerait ce jardin
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| Je n’vous cris pas de Brest
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| Ni de Prague ni de Madrid
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| Moi je vous cris de France
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| De l’hpital de Villejuif. |